Los gigantes del silencio

Parecen ausentes, pero están ahí, forman parte de nuestras vidas, aunque su aparente silencio no sea nada más que el sutil presagio de una brisa o de un viento furioso. Paseamos entre ellos, catedrales retorcidas entre nudos, raíces y hojas, construcciones caprichosas de una naturaleza modesta que parece sonrojarse ante la genialidad de sus garabatos. 

ROBLE DEL ÁNGEL

Sombras sobre la tierra, refugio de vida, eternos vigías del horizonte, hermanos enlazados entre ramas carnosas que se anudan como manos desesperadas, deseosas de huir de una soledad impuesta por raíces aletargadas sobre una tierra madre de esperanzas y acogedora de cuerpos sin aliento. 

ARCE JAPONÉS

Lienzos sobre los que artistas ancestrales regurgitan colores que presagian las estaciones, el frío de los páramos, el suspiro cálido de una primavera o el dorado del letargo otoñal. La antesala del invierno les viste de una dignidad tan antigua como el manto que cubre la noche. Infinitos hasta el cielo, desafiantes en su osadía que otros imitaron en sus torres de Babel, para saber si encontrarían a Dios, a cualquier dios.

 BAOBAD

Colosos apuntando igual que cirios espirituales, mástiles de un mar de arena que se pierde en el horizonte, invasores de paisajes fantásticos que emprendieron su particular batalla con príncipes de cuentos y sueños de rosas con espinas. Columnas que señalan un camino a ninguna parte, porque ellos son el camino.

WISTERIA JAPONESA

A veces derraman sus lágrimas entre una lluvia lánguida de nostalgia. Entre sus troncos se desliza la sangre ancestral que les concedió casi la inmortalidad, pero un caprichoso mortal les arrebató el secreto de la vida, entre astillas y lamentos esparció sus huesos desnudos sobre la tierra que les vio nacer, hundió su devastación en sus pétreos corazones desolados, les empujó hacía el fuego entre brasas de muerte. Una muerte que deja un olor a pútrido, a esperanzas perdidas, de lo que un día fue, del recuerdo de ancestrales refugios de vitalidad y belleza innata.

PASEO DE LAS HAYAS (IRLANDA)

Somos el viento, somos la noche, la tarde dormida entre susurros, el refugio eterno, los guardianes de los sueños, el paisaje derramado sobre la tierra, la torre de las vigilias sin tregua, el refugio de los miedos, testigos silenciosos de vuestros pasos, de vuestros pecados y aciertos, albaceas del futuro. Cuando ninguno de los hombres quede en pie y nosotros seamos espectros petrificados, en alguna parte y en algún instante volveremos a surgir de la nada y lanzaremos una vez más nuestros brazos al cielo, siempre al cielo, porque somos titanes, los últimos de la Tierra.

SECUOYA (CALIFORNIA)