'Lugares', de Luis Miguel Rabanal

VII
A veces lo has ansiado exageradamentey te conformas con volver a imaginarel sitio donde estabas,la edad verdadera de cuanto perdiste.Amabas un cuerpo atisbandodesde Las Fuequinas la tarde.
En la distancia ella te informade que las nevadas no cubren aún,no hay torva como cuando eraspequeño, casi cincuenta años de amory cincuenta años de olvido.A veces has ansiado la muerte.Doblas tus dedos para que nadamalo les sucedafuera de la inmensa soledad.
Abusa de ti la memoria, no cejaen su obstinación de negarte el mínimo consuelo que producenlas cosas consumadas: juguetescon óxido, un beso infrecuente,muchachas entristecidas por tu causa.
Si quieres mirarlosvan paseando al Ariego sin hablar,él cuenta que un mastínlleva muerto varios díasfrente a La Utrera y ni da olorde tanto frío como hace.
Crees saberlo.Escenas recogidas en el álbumimpertinente, los hermanos de nuevose han tenido que ir, quien te amódeclina ahora su apreciodesde la indiferencia extremada,pobre de ti.También le escuecen hoy al amanecerlos ojos al añorar pecados, bah.