“Mis pies”.

 Mis pies, mi canto y mi llanto Vuela bajo vuela, vuela vuela alto, pájaro libre; andante de caminos ardidos, paracaidista de pueblos lejanos, vuela, vuela y mira cuán rojo está el horizonte, que mañana amaneceremos bañados en rojo en ríos de Los Andes en una África ardiente en tu Palestina querida Vuela cerca de pies heridos, de pies bailarines, acaricia esos pies que te buscan te representan te extrañan. Dicen que estuviste en el Arauca allí, allicito nomás y dicen que tenías dos niños sobre tus rodillas. Ah…¿que no eras tú? no hermano, no te creo. Eras…yo se que eras, que cumpliste tu sueño y después te vi en la cordillera imponente mirando a tus hermanos mapuches y a hombres con caras gringas hombres negros y blancos… sí, te vi en la cordillera, junto a San Martín que rabeaba con la altura y hubo nieves y cóndores buenos que los acompañaban. Te vi ascendiendo al San Agustín ¿o era El Conde, El Tanque? y le diste la mano y no hubo lluvias ni gobernadores muertos en los ríos y hubo un dulce de alcayota, perdón, de cabello de ángel esperándote en una mesa familiar; y hubieron carreras limpias, pelotero bravo, en los aires de luna, acompañándote redonda, iluminando noches oscuras de asesinos siempre al acecho… ¿Sabes Comandante? cuando los ejércitos populares marchen por las calles, cuando los poetas te recuerden en cada letra y los poderosos se arrodillen, tú volverás al Arauca y explorarás cañadas y cañadones y llamarás a Simón y Sucre, siempre presto, te estará esperando. No le falles, el café estará caliente y los pobres de la tierra compartirán uno cada vez que tú lo quieras, siempre esperando y agradeciendo Hermano, cuando quieras, un mate te espera; la tierra de Evita te seguirá hasta donde vayas… No te fallaremos Comandante… y yo se que vos, militante de los pies heridos, estarás en lo pies de todos los guerreros, toditos, Comandante, toditos! Vuela camarada-compañero, vuela y camina en el cañadón; construye casas, libera mentes; siembra desde la tierra; manda miles de discursos, que acá los transmitiremos con altavoces festivos en todos los pueblos y te esperaremos con mate o café en el barro del barrio, marrón, marrón, como decía la negra; pero bueno…ahí los barrios tendrán asfalto y no habrá casas deslizadas… y no habrán chapas ni camas convertidas en fuego ni niños matando… Siéntate con esos niños benditos, esos que tú bendijiste que te lo mereces guerrero; juega y enséñales a jugar, que nosotros caminaremos, caminaremos, caminaremos y haremos dulce de alcayota, que la vida será DULCE, MUY DULCE, después de tantas BATALLAS… ¡Hasta la victoria siempre, mi querido Comandante de los pies heridos y batalladores y el canto claro! Estrella Furiasse (14/03/13) Argentina* *Escrito en forma manuscrita y luego en una computadora, llena de lágrimas…