Mónica Mera (I)

Hoy os presento una mujer que os arrebatará con sus palabras. Estoy segura. Se llama Mónica Mera. Ella es mi apuesta poética para el mes de Marzo.
Mónica Mera de Termas de Río Hondo, vive en Tucumán (Argentina). Periodista y poeta, se dedica a la difusión cultural, tiene un programa de radio en Universidad Poemas de Radio y un grupo en Facebook con el mismo nombre desde dónde difunde libros, poemas y autores.
Nos explica con sus propias palabras com nació su vocación: "Mi padre fue corresponsal del diario La Gaceta en Termas de Rio Hondo por 50 años, de él heredé la pasión por la escritura. Escribía desde muy chica y soñaba con el amor, a los 16 años gané un concurso de poemas en un encuentro de poetas y desde allí comencé a participar de reuniones literarias y a trabajar para la difusión de la poesía, me atrapan las palabras casi tanto como conocer gente y poder descubrir su interor. Cada reportaje en la radio es un desafío nuevo donde tengo que sacar lo mejor del escritor y eso me produce adrenalina. Encontrar poemas sublimes es otra pasión que me atrapa y leo continuamente poemas hasta quedar encandilada."

Y, sin más, os dejo con su poesía. Que la melodía de su alma os llegue...
RecicladoPequeñas piezas de metal brillan en el asfalto
huesos que van perdiendo los autos
el niño los levanta en una bolsa
el padre los pone en una tanza
con piedras y plumas de colores
y vende collares sobre un lienzo
en la peatonal del pueblo
la chica compra el collar con verdes
el novio se lo prende en el cuello terso
y se van en el auto grande
estaciona en una calle solitaria
y el collar se rompe de un tirón
el saca las piecitas
del pecho desnudo de ella
la chica baja en su casa
el novio abre la puerta y sacude el tapizado
para devolver el auto al padre.
Pequeñas piezas de metal brillan en el asfalto
huesos que van perdiendo los autos.
Lavar las lágrimasLavó el vaso.
Se escuchó
el ruido del agua
y se hizo una espuma azul
en la mirada
enjuagó la soledad con las dos manos
lloró sobre la bacha
Un vaso de whisky amaneció
junto a los otros rezagos de la fiesta
Él vino con la rubia de la mano
la misma mano que a ella acariciara
para pedirle hielo en su vaso
El agua lava el vaso
Y las lágrimas.
Madre PadreMi madre me enseñó a ser madre con oleos y magias
Mi padre me enseñó a ser madre con papeles y micrófonos
A veces soy madre como mi madre
A veces soy madre como mi padre
Soy madre de laberintos breves, en abismos cortos, en gritos pequeños
A veces soy madre a vela o a motor
A veces a remo
Pero me levanto siendo madre, de cada agujero de la vida.
Y echo baldes de agua perfumada a la vereda de sus manos
Madre como mi madre
Y Padre como mi padre.
PlacaLe sacaron una radiografía de pecho
Esa mañana pálida, asustada, desnuda,
el día y ella por igual.
Cerró los ojos y los oídos
y sin embargo vió y escuchó
cada estremecimiento
retuvo el aire
ese instante cuando uno se da cuenta
que no puede escapar
¿Fuma? ¿Cuantos por días? ¿Alcohol? ¿Presión? ¿Diabetes?
Todo y nada, dijo molesta
El cardiólogo anotaba.
La placa tenía una cara de hombre perfectamente
delineada,
foto de perfil en la ventana
Y un me gusta grande en rojo.
Preocúpese, dijo el medico:
Está enamorada.
La ausenciaLa lámpara descolgó el amor
los hilos finos sacudieron los caireles de cristal
la luz sonaba en cada choque
el destello de la ausencia
ese miedo
al corazón de vidrio.