Moriremos un día de lluvia

Moriremos un día de lluvia.
Porque somos los últimos
de una raza de ramas quebradas.
Quienes agotamos la vía de la carne
con la mendicidad minuciosa
de las palomas en la plaza mayor.
Desfilamos dando tumbos con rumor de oleaje
con la cadencia de la decadencia aprendida.
Somos las mismas que extirpamos los muebles
al refugio antiaéreo de los domingos.
Las que evisceramos con quirúrgica furia
el tumor cotidiano del centro comercial.
Moriremos un día de lluvia.
Porque somos los que portamos funerales
de dioses ornando nuestro pelo.
Los que nos dejamos las uñas en el paredón
fortificado de su ignominia.
Somos las que nos pintamos un poema en los morros
con carmín de sangre no vengada.
Las que sacan la lengua con derramada concupiscencia
de afroditas marcianas.
Moriremos un día de lluvia.
Porque somos las brújulas invertidas al sol del aquelarre.
Porque somos el bastardo que sonríe en las comuniones. 
Porque somos todos los ayeres rotos.
Porque somos los mañanas volados por los aires.
Somos el contenedor abierto en mitad del patio
de tu puto palacio de invierno.
Somos las que habitan las trastiendas los zaguanes
esperando tomar Manhattan Berlín Madrid.
Somos los temporeros de la aurora boreal
los que tragamos el semen de la vía láctea.
Moriremos un día de lluvia.
Porque es de una mezquindad insoportable morir un día soleado.
Con independencia del tiempo que haga.