Mundano

Si miraras
— si fueses capaz de mirar
como un Dios indolente y ajeno —
quizá verías venir por esa calle
a la chica que regresa de madrugada
realizando piruetas de cansancio 
sobre el abismo del fin de mes.

Podría ser peor

si miraras
— si fueses capaz de mirar unos metros más allá—
a lo mejor contemplarías al hombre enjuto
recogiendo colillas en la puerta de la iglesia
para quien treinta días es un lapso
tan imposible de concebir
como la eternidad para una hormiga.

Si miraras

—si fueses capaz—
observarías en el callejón trasero
como ese gato que no entiende de mordazas
contesta con un maullido a cada golpe
que los hombres azules asestan al hombre negro.

Si miraras

— si fueses capaz de levantar la vista— 
hacia aquella esquina,
sorprenderías a dos desconocidos
 justo en el triste momento
del abrazo fofo tras el urgente amor
y la obligada transacción.

Si miraras

— si alguna maldita vez fueses capaz de mirar—
tal vez te interesaría la mueca desacostumbrada
que es ahora la boca del niño
a punto de olvidar aquella sensación en el estómago.

Y si miraras

— si te diera por mirar hacia aquí—
puede que incluso te hiciera hasta gracia
descubrir al poeta fumando en la ventana
preguntándose demasiado seriamente
hasta qué punto la tinta y el papel
son capaces de alimentar
al menos, solo al menos, eso que llaman alma.