El feligrés es lector de la luz cuyo texto no existe.
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Estoy firmemente convencido de que cualquiera puede disuadirme de mis convicciones. También a la reversa. Esa comparecencia de la credulidad.
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Creyó poder ir más allá, pero sólo fue más abajo.
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La luz es un milagro y adquiere cuerpo con la eclosión cómplice de la sombra.
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El paraíso es propiedad de quien lo sueña, de quien nombra y cuenta sus prodigios.
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Las avenidas en Hollywood, de noche, siempre conducen a un desvarío.
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A uno le conciernen únicamente las cosas sencillas. Todo lo que no es sencillo no conviene. La vida se construye en base a estas premisas, pero no es vida.
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Puse anoche una sonata para clavicémbalo de Scarlatti en la cena y a mi hija le sentó mal la tortilla francesa. Scarlatti suena a gaseosa ida, me confesó en los postres.
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Mi amigo Antonio desbravó una col. Está envalentonado. Ahora se propone deconstruir una cazuelita de callos.
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