Revista Literatura
Por la autopista de la noche, asoma casi siempre la nostalgia, exhalando coqueta su aroma de pena, impregnada, en el humo raro, de su triste magia.
Y envuelta en su gris melancolía, como sábana blanca de azul fantasma, busca incansable a mis horas vacías, para darme sin reparo, un beso y otro más sin ganas.
Y aplasta con su cuerpo ajado mis latidos, hasta asfixiar la calma de mis ojos negros, y despertar rugiente un río confundido de agua destilada de heridos recuerdos. Recuerdia