Patos

El estanque.
El estanque de mi niñez.
No era gran cosa
pero pensé que estaría bien;
andaba cerca
recuperar esa sensación.
Ya sabes
toda esa mierda
a la que aferrarse
cuando no sabes a lo que aferrarte.
El estanque.
El estanque con los patos.
Resulta que ahora
era un diminuto Ganges.
Una excrecencia verdosa
abominable.
No podía creerlo.
Patos famélicos sarnosos
nadando entre ponzoña.
Sorteando trampas de plástico
colillas vasos de starbucks.
Me estaba poniendo enfermo.
Bueno, ya sabes como
somos de idiotas los poetas.
Mareado de jodidas metáforas
observando a ese bicho
que jamás se convertiría en cisne
hundiendo la cabeza en la miasma,
dejando su culo en la superficie
y moviendo ridículamente
las patas traseras en el aire
para buscar migajas de comida.
Ante la risa estúpida 
de las rosadas familias de los domingos.
Me entraron ganas de gritarle:
"qué haces, tío, no te hagas esto, vuela, tú tienes alas, joder"
Entonces vi algo moverse.
Algo que burbujeaba en el fondo 
Algo que supe vivo consciente.
Algo nacido y alimentado
de despojos.
Algo agazapado
dispuesto a esperar
lo que hiciera falta
para cobrarse su venganza;
contra nosotros
contra el Ganges
contra las familias rosadas
contra los Starbucks
contra mí
y por supuesto contra los putos patos.
Dirás que soy una persona horrible
pero aquello hizo que al final
tuviera un día maravilloso.