Caminar, perderse, hacer silencio, mirar estaciones abandonadas, recorrer lugares viejos, verlos distintos, mirarse al espejo, hablar con uno mismo, perderse, encontrarse.
Vestirse mejor, reírse de uno mismo, alejar la mufa, despejar las neuronas, perderse, encontrarse.
Siempre es más o menos lo mismo. Uno toma bifurcaciones que llevan a lugares que no estaban previstos, porque es imposible prever.
Y al que quiera prever, oh que mala noticia le tengo. Al que quiera prever, buscando adivinos de un futuro insondable, le espera eso que le prodigaron ese día, en una mesa redonda con cartas haciendo semicírculos. Ni más ni menos, ni mejor ni peor, irá como vaca al matadero a nadar en la fatalidad del destino inconmovible.
Tomo un respiro como siempre que me paralizo, como siempre que dejo de ser yo porque estaba distraída. A la vera del camino espero el reencuentro con mi propia carcajada y con mi propio llanto, éste preferentemente mirando al mar.
El agua del charco de las lluvias de un día de estos, devuelve mi imagen tergiversada. Creo que son mil imágenes, mil facetas, mil muecas. Agito el agua y trato de que se unifiquen para reconocer si el contorno es al fin redondo, alargado o tal vez para ver si el aura se refleja también o es puro verso.
Puro verso es el que no me sale. Inicio la escritura automática, automatizada. La mano yace medio muerta apretando las teclas del ordenador. Las palabras se juntan sin decir nada.
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