Pespuntes

Quise suturar con mi piel tu hábito de luna desparramada                                        trémula a contravoz de sábanas negras. Para que no anduvieras construyéndote                                         indómita murallas portátiles con la costra abisal de tu cicatriz. Te prometí un desastre perfecto                                        salpicado de vino y deriva por cada uno de tus misterios insondables                                                 excelsos. Suspender en ética suspendidos en delirio vástagos de un desorden establecido en reglas forjadas en aire aliento latido de duna. Coser tu boca a la mía en algún punto intermedio entre lo efímero y las diez próximas glaciaciones. Encontrarnos palabras nuevas en el bolsillo del otro como piolines en un puente parisino.                                               Brillar con la soberbia de quien escupe a lo feo mundano. Compensarnos tu utopía cotidiana hilada en mimbre de poesía por mi catástrofe endémica en barrotes de sol de uralita. Y claro.