Se trata de un chasquido alopécico en el taller
La fraternidad está fría, calva, callada
El ambiente nos notifica diferentes ocasiones
Distintas formas de entender lo que nos une
Discusiones encarnizadas
a veces
por un nada en un todo con el filo oscuro de una daga
En ese filo perecen los valientes
En el otro los cobardes ganan
Y los diccionarios que nos ocupan nos matan
Y los que miran ya no ven sino por los dientes
La plomada carece de gravedad
Los instintos la adoptan simples como espadas
Bajo el cielo estrellado de nuestras estrelladas palabras
Hay una cadena que curiosamente no ata
Una cadena con eslabones de instantes
Momentos atroces en los que la daga y la espada
Se enfundan para pasar la llana
Y los diccionarios que nos ocupan ya no nos matan
Y los que miran ya no ven sino por las uñas
Hay un momento de otro pálpito en las manos
El de los hermanos que nos flanquean
Donde la marea se calma
Y la unión arrima cierta arquitectura antigua
Que nos destruye el ego y glorifica el alma.
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