Pollock

 Se cae, en un descuido, el gris. Comido de vértigos, emerge el azul. Está la luz decantando sin urgencia un arrullo de rojos y de negros. Se la ve aún así triste, se tiene la impresión de que está a punto de rendirse y pedir al pintor que se retracte y no la fuerce a explicar lo que no sabe. Es el comienzo de la época de las grandes palabras.