La vida. Esta suerte de ruleta rusa, que igual te besa en los labios con los ojos cerrados, que te dispara en la boca mientras te mira.
La vida. Esta puta locura divina que te rompe una y otra vez el corazón en un millón de pedazos. Y soplas el polvo de las heridas y vuelves a pegarlos, en partes de tu cuerpo que antes no sabías siquiera que dolían.
La vida. Esta música sin partitura. Esta fila sólo hacia delante. Esta equivocación tan verdadera. Esta mentira tan cierta.
Esta historia que se escribe sin tinta.
Esta maravilla sin conejo, sin cuento y sin Alicia.
La vida. Estas ansias de volar sin alas. Este vacío sin precipicio. Estas vistas a un mar de dudas sin puertas, pero con ventanas, que se abren en cada parpadeo hacia dentro de tu alma.
La vida. Esta lluvia de ganas sin paraguas. Este naufragio hasta el fondo y sin ancla.
Estas marcas de caricias tatuadas en la espalda. Esta indiferencia que te hiere como metralla. Estos lunes de resaca. Estas noches de sopa de letras. Esta fiel tristeza. Este cielo gris sin nubes. Esta nostalgia incurable. Este insomnio sin estrellas.
Este incendio controlado
ardiendo a bocajarro.
Este silencio sostenido.
Esta muerte lenta a plazos
y sin acuse de recibo
¿Qué te pasa, corazón?
Dime, ¿qué te pesa?
Suelta. Sangra. Llueve. Truena.
Y sigue luchando, corazón, sigue luchando. Que tus latidos son las únicas bombas que quiero que explosionen, en cada una de mis batallas.
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