Relato gay. spanish gay story. capítulo 2: justicia

Observo el cadáver que se encuentra en el suelo frente a mí. Llevo más de una hora sentado en mi silla mirándolo, pensando en lo que voy a hacer con él. Me levanto y camino hasta el cuerpo con decisión, agarro sus dos brazos y comienzo a arrastrar el cadáver. Atravieso el salón con el pesado cuerpo y llego hasta la puerta del sótano. La abro y arrojo el cadáver en su interior. Este cae rodando escaleras abajo y se detiene en el último escalón, en una extraña postura que no podría realizar ni el  mejor contorsionista. Cierro la puerta y miro las manchas de sangre que van desde la entrada hasta donde me encuentro. Ahora tendré que limpiar todo este desastre.
*   *   *
Cuando somos pequeños creemos en la justicia. Pensamos que los buenos siempre ganan y que los malos siempre reciben su merecido. Pensamos que si algún día tenemos un problema siempre va a haber alguien para ayudarnos. Creemos que, si recurrimos a la justicia, esta nos tenderá su mano y nos protegerá. Pensamos que es muy fácil identificar a las buenas personas, porque nos han enseñado que los malos tienen cuernos y el ceño fruncido y los buenos siempre sonríen y son agradables. Nos educan en la más absoluta ignorancia y no nos preparan para la dura realidad. Porque el mundo real es muy diferente al mundo de fantasía que relatan los cuentos de hadas. El mundo real es cruel e inhumano. En el mundo real es muy difícil diferenciar a las buenas personas de las malas. En la vida real estas solo, y eso, no te lo enseñan de niño, lo aprendes de la peor de las maneras: mediante el dolor y la decepción.
UN AÑO ANTES…-¡Buenos días! Quiero poner una denuncia- digo mientras me siento. 
Frente a mí se encuentran dos policías sentados delante de su escritorio. Uno es de mediana edad y tiene un poblado bigote que le da un aspecto bastante serio. El otro debe tener unos veinticinco años, está perfectamente afeitado y me observa con atención.
-Muy bien- responde el policía del bigote mientras teclea algo en su ordenador y observa atentamente el monitor- ¿Cuál es el motivo de la denuncia?
- Estoy recibiendo malos tratos- respondo agachando la cabeza.
-¿De quién recibes esos malos tratos? ¿Te pegan tus padres? ¿Qué edad tienes? - preguntan los agentes preocupados.
-Tengo veintidós años y mis padres no me pegan- respondo.
-¿Entonces quién te está maltratando?- pregunta el policía más joven.
-Es mi novio- les digo casi susurrando.
-¿Tu novio has dicho?- pregunta el policía del bigote sorprendido.
-Llevamos tres meses viviendo juntos- les digo- Antes no era así, pero ahora ha cambiado, se ha vuelto agresivo y ya me ha agredido en varias ocasiones.
Los dos policías se miran y comienzan a reírse.
-Mira chico, no estamos para perder el tiempo- me dice el policía del bigote- si tienes problemas con tu novio déjale y vuelve a casa con tus padres.
-No puedo hacer eso-digo temblando- lo he intentado, pero me ha amenazado con matarme si le abandono. Tengo miedo y necesito ayuda.
-No sé qué has pensado que esto- dice el policía más joven- pero nosotros no estamos aquí para atender este tipo de casos.
Los miro a ambos sin poder creerme lo que estoy escuchando.
-Será mejor que te marches, tenemos cosas más importantes de las que ocuparnos- señala el policía del bigote.
Me levanto de la silla y comienzo a caminar hacia la salida de la comisaria. A mi espalda escucho como los policías ríen a carcajadas.
-Como si fuéramos a ocuparnos de los problemas de unos maricones- escucho decir a uno de ellos.
Rompo a llorar mientras atravieso la puerta de la comisaría de policía. Nunca me he sentido tan indefenso como en este momento. Comienza a llover, pero no me importa. Camino bajo la lluvia mientras la poca esperanza que tenía se esfuma en mi interior.
CONTINUARÁ...
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