Un verbo en futuro pluscuamperfecto
me acaricia las lágrimas.
Susurra que me aleje de ese rimmel
"Black drama".
Dice que lo tire por un puente
Y que deje que lo atropelle un coche.
Que no tenga compasión de las noches
que se corrió por mi cara.
Que olvide que fue el alma de mis fiestas
ese rey con trono fundido en millones de pestañas
que decapita las pupilas sin darnos cuenta