Me gustaría que mis sentimientos fueran como tarjetas de navidad, “están escritos” me digo, “deben existir”. Y entonces me pongo a escribir sobre los míos, para que existan; pero los míos se ocultan, y mis palabras los ocultan más, los tornan engañosos, incluso para mí. No logro escribir lo que quiero, no logro querer lo que escribo.
Mis mayores tragedias amorosas, según recuerdo (o invento) comenzaron con una carta o con un poema mal escrito o hasta con algún post en este blog. Me gustaría poder escribir como la gente en sus muros de Facebook, o dedicarme a hacer cadenas o de menos mandarlas a todos mis contactos y sentir que expreso algo. Me gustaría, en dado caso, dedicar a diestra y siniestra poemas de grandes escritores, así parecería culto y sensible. En el mejor mundo posible me gustaría confiar en lo que escribo, y en el mejor de los casos dejar de preocuparme por las consecuencias de lo que intento decir.
Paradójicamente amo las palabras, me fascina que diferentes palabras en diferentes idiomas signifiquen lo mismo, me maravilla el origen común de las lenguas, me sorprende como algunos idiomas no tienen palabras para ciertos significados. Cuando pienso en el lenguaje concluyo que algo estamos haciendo bien como especie. Inventamos todo lo que nos rodea, y lo que ya estaba fue nombrado.
Creo que cada quien debe escribir su historia, y sus amores y sus fracasos. No sé sobre la calidad, la permanencia o la estética, pero tal vez tendríamos una mejor vida si nuestros sentimientos se nos escaparan de nuestras palabras en lugar de repetir las de alguien más, sin importar lo maravillosas que sean. En una de esas inventamos un lenguaje propio.
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