Soy palabra o informe pormenorizado del desastre

No son solo palabras.
Soy solo palabras.
Un esqueleto de verbo me define y constituye.
Dentro
—deberías saberlo hermana—
se libra una tormenta tan jodida
que me mataría antes de que te salpicara.
No son solo palabras.
Soy palabra.
Cada una de ellas tan cierta como la sed
que destilan mis arterias.
Es lo único que tengo término terminal germinal.
Dentro
—me conoces mejor que yo, mi niña—
el puto Coronel Kurt se horrorizaría de verdad.
No he cambiado pese a no saber quién demonios seré
cuando acabe de cruzar la calle.
No he mentido pese a ignorar en qué proximidad
de relámpago me abriré en canal
como las piernas ofrendadas de un cielo turbulento.
No son solo palabras.
Soy palabra.
No existe nada más que pueda ofrecerte.
Dentro.
—no te sorprenderá, cariño—
la oscuridad y el vacío celebran una danza devorándose a muerte.
El dolor endémico acaba doliendo cuando tratas de ahuyentarlo.
Nunca quise que odiaras no haberme odiado.
Pero me siento como si a Jean Rochefort
su mujer, ya sabes, la peluquera,
le espetara que su estúpido y genial baile fue una mierda.
No son solo palabras.
Soy palabra.
No las subestimes como un domador de pulgas al picor.
Porque dentro no queda absolutamente nada.