Torga, el nuestro (y Portugal) II

Por Navidad, empiezan las matanzas. Al rayar la mañana, la paz de la población se altera de repente. Un grito acuchillado irrumpe del silencio. Días después se descuartiza al bicho y un palio de embutidos cubre la chimenea del hogar [...]

El que no haya comido todavía estos manjares embuchados, que los pruebe y va a encontrar en ellos el sabor de los infiernos pasados junto a la lumbre mientras la nieve cae, el perfume del agradecimiento a Dios por las almas de los difuntos...