Trabajo para Dino

Yo siempre he querido ser Frank Sinatra y tener un amigo como Dino. Dino es Dean Martin, un ser atormentado y frágil que vencía el tormento y la debilidad con generosas ingestas de bourbon. Y no conozco forma mejor de tomar una hamburguesa, no siendo muy de hamburguesas, que ésta, presentada formalmente por el propio Sinatra.
Paso uno: llamar a Dino. Dos: decirle que te haga una jodida hamburguesa. Tres: Beberse su bourbon. Me quedo con el éter de Kentucky, con el acaramelado y limpio olor del maíz y de la cebada, envejecido en una buena barrica de roble quemado, que luego se venderá para los whiskies de malta escoceses, servido en un vaso ancho que airee bien la presencia de las maderas y de las resinas. No siendo hoy un día especialmente festivo, a pesar de que Nadal pise las pistas de Roland Garros por séptima vez o que Alonso corra a bordo de su Ferrari o que España juegue contra Italia en no sé dónde (no me entran esos nombres polacos, lo siento) creo que voy a celebrar el domingo intervencionista de Bruselas con un buen Jack Daniel's. Omito la carne de vacuno, los aros de cebolla, el tomate laminado, las hojas de lechuga y el pan redondo y esponjosito. Incluso omito llamar a Dean, que no va a poder venir. Añadiré al festejo privado unas cuantas piezas de Frank. No sé: Fly me to the moon, Cheek to cheek, Night and day, The way you look tonight. Y brindaré por los buenos tiempos. Siempre están ahí, aunque a veces se noten poco.
Ah, dentro de media hora parece ser que habla Rajoy urbi et orbi. Guardaré el asunto de Kentucky para después del almuerzo. Hay que reconocer que el buen bourbon favorece las digestiones pacíficas.
Última nota: dedico graciosamente este arrebatador escrito de vocación etílica a mis amigos Miguel Cobo y Juan Herrezuelo. Sé que son los dos muy de Sinatra. Con uno he tomado cerveza y boquerones, golosamente. No le he oído nada sobre el bourbon. Del otro, ya habrá tiempo de ir entrando en esos campos del alma apetente. No tengo duda. Abrazo grande a los dos.