Tristeza americana

Adentro tengo el cortacésped.
Por defecto las responsabilidadesSe volvieron familia,Pagar impuestosY hacer el amor muy pocas veces.
Adentro hay un cortacésped.La maquinaria desmantelándome los sueños,El patio con su asador y la sombra de los vecinosY una cerca desde la cual confirmo mi derrota.
Adentro tengo un cortacésped,Cada fin de semana podo y podo,Olvido, recuerdo, muero.
No sé en qué momento me ganó la vida,En qué instante me pusieron la corbata,Los buenos días con el expreso desabridoY la oficina con los pisapapeles haciendo nada.
Adentro tengo lo que todo triste americano tiene,Adentro tengo mi propio cortacésped.Cargo la pistola.