Cuellos largos y huecos fugaces palomas en el raso de tu falda estofadas en la paz-rímel de tus ojos.
No cesa el fulgor del amanecer en el plumaje de los cisnes de negro ni la brisa en lo alto del puente del mundo pero mis manos, ya no son el amor de tu tierra ni la lava en azogue, el canto a un horizonte perdido.
En silencio, sollozan los niños del cielo aquellos grillos, esclavos, ya sólo cultivan tristeza los dioses sordos, ahogados, un verano de campesinos. El barro, olor a muerte, auriga de un pueblo sin fuerza arde como tu bengala, pequeña vida de miseria. Un cuerpo en la hierba aún resuena poesía sin fotos, eutanasia de reyes sin basílica. Aún existe la huella que respira una lágrima bajo la piedra del molino un hatillo de flores, en tres desiertos contiguos. La verdad es un carrito sin ruedas detenido, por las dunas de la arena. La lejía se arremansa en las orillas de los ríos y su espuma, es toda la miel que nos espera.
Chema García
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