El amor es siempre bossa nova.
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Un amor adolescente me sigue ocupando poemas.
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El amor es oro suspendido en el aire como polen, vértigo recién libado, fruta muy mordida.
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Tan idéntico mi amor a un ancla en mitad de la noche, tan hermoso y tan firme.
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Una novia que tuve solo leía prospectos de medicamentos. Cortamos cuando enfermó.
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Ese lunar que tienes, cielito lindo, junto a la boca no es un asunto poético, no me pidas que le escriba un soneto. He pensado en tu pezón izquierdo, en el derecho, en los dos mirándome, bizqueando. Como si fuesen una brújula. Ahí alcanza mi intendencia lírica.
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Vino a casa anoche un coronel prusiano y me corrigió un verso muy lúbrico.
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Bukowski debía ser un aburrido de mucho cuidado sin dos copas de más
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