Y sabe el arte que es libre, como el pájaro sobre el ocaso que marcha sobre los labios de la noche virgen, y el lo sabe porque nació intrépido y perdido, como el niño de la basura que crece hermoso y fornido...
No sabe de fronteras su aleteo sin madre, sólo conoce aromas y sombras y brisas color azabache. Se eleva sobre las lomas del cielo entre pinceladas y volantes, no dice nada y lo habla todo, no tiene idioma ni solfeo ni cuerdas en su anciana guitarra manca y grande. Su canto es hondo y una sola palabra lo contiene todo, la del alma rasante, la del corazón prendido tras el abanico y bajo unos ojos grandes.Está en el brillo de un adiós por siempre y está en el abrazo del amigo... en los ojos del enemigo que hablan sus miedos más cobardes. Está su ángel dentro de la piel surcando los locos ríos de pura sangre, navegando las lágrimas del pintor intrépido que atraviesa con sus pinceles paisajes impensables, en la nota volátil y frágil del cantor, y en las letras suspendido del loco escritor perdido en la inmensidad de su sola soledad sin nadie. Se abre la flor al aire,se pierde su aroma a fresasurcando el arco grandeque enmarca Sierra MorenaRasga la vieja guitarrael perezoso cometa..y atraviesa el cielo y tensa la luz de la luna llena .Está en el abrir de unos cansados ojos al alba y en el ruido que hace el surcar de la luna sobre el tapiz negro del aire. Está en tu ser cuando late y en el corazón recién helado frente a un inmenso mundo de aire.
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