Una Relación Incestuosa

Masa fusiforme que apesta a infierno…Hemos coleccionado en la tierra.Sin contenerse nos llevaEsta necesidad humanaPara hacer figurasDibujadas con orina que vanA parar en el abismo…
¿Pero qué entonces?Sí ya nos fuimosComo una acrisolada vejigaQue de amenaza nunca conoceY meamos sin miedo… desde Los rincones que desprendieron del almaHasta los lugares… 
Donde recupera la venganzaDespués que la agotamos hasta el cansancio…
Al tomar este cuerpo la posiciónDe un sendero a oriente…Donde hamaquea el pensamientoComo un monstruoso niño… 
 Y construye para la profundidad de la tierra… Rascacielos fingidos y salvajes. 
Con razón el horizonte saca su perla negra Y es una lengua de furiaQue arde en la prole de los huérfanos... Caídos sin cielo
Pues amontona a fetos en una corrienteHormonal cóctel anticonceptiva. Abandonada de los colores azules… Transfiguramos el sexo de los animales
¿Para qué…?¿Tiene en verdad valor nuestra inteligencia?
Hasta entonces fue la penúltima noche Una autopista que reencarnará sin hierba… ReencarnaráEn los huesos de otros tiempos… donde quedaron Los líquidos… desperdicio insensato De nuestra inútil travesía... De nada vale esta corta dicha.
¿Tanto esfuerzo para nada?¿Para qué este sacro futuro de lujo?¿Que casi raya en la locura? Mientras meo y pienso del susodicho…Lucro y buen provecho de otros.
Si el tiempo nos tiene envidiaPorque autodestruimos… me respondo.Para qué sirve esta huesada de confianzudos
Prominentes me pregunto.Reemplazantes de los DiosesQue se nos fueron al averno…Tanto los necesitamos Que por contar sus pasos...olvidamos Qué somos nosotros con nuestros pasos
Tanto así que las editoriales por dineroSon peor que las celestinasY nos venden literatura más bajaQue la más barata que podemos encontrarEn las letrinas… y eso si vamos.!Más qué tango es esta vida!
¿Para saber cómo es…La mejor forma de perder el tiempo?Para qué sirven estos promis. …sino para cruces
Que dibujaron en la tierra como meo de perroMarcando al árbol de la vida…Con amoniaco del apremio.Flores de vecino.Termal amarillenta… nada de oro… afrenta.
Cuando talan los bosques y a nosotrosQue otra cosa...Se nos achican los pulmones.
¿Qué imaginan estos estúpidos?Que permiten esto¿Qué piensan estos estúpidos?Cuando los señalamos con el dedoSi en la realidad también somos nosotros
Acaso qué… en la capilla de su astucia¿Pueden ocultar todo… y librarse de la culpa?
El crepúsculo no es obscenoNi se deja seducir por su ejemplo
Evapora… escapa por un huecoSe va por el Ártico.
Esta bordando a la inmortal formaCon la ignorancia de nuestra ínfima materia…
El único desahogo…
Antes que el Antártico nos acueste en su vía férrea.