Vaivenes

Vaivenes

6 febrero 2014 por matthewfragel

Ayer quise llamarte. Llovía y bastó un paraguas igualito al tuyo para que me ametrallasen los recuerdos. Me quedé clavado en la acera, empapado, mientras me rajaban de parte a parte.

Franz Schuier @ Flickr.com

De tu paraguas, sin saber por qué, salté a tu nuca. A mi respiración agitada, lijando a golpes de barba aquella pelusa tan rubia y tan ensortijada. Y a rendirme después al sueño, recogiendo tus piernas como en una cuchara.

De tu nuca viajé a aquel lunar florido de tu hombro derecho. Sé que te horroriza y que es la única razón de que no te pongas tirantes en verano. Nunca te lo dije, pero ya ves que lo sé.

Del lunar llegué a tu voz cazallera de los domingos. De tu voz a tu bufanda roja. Y de tu bufanda a los andares marciales que te invadían cuando salías a despachar recados.

Ayer, porque llovía, tuve la ocurrencia de llamarte. De llamarte, nada menos. Menos mal que antes de ayer había borrado tu teléfono.