Palacio de pórticos. Collage 30 X 42 Cms. Autor: Víctor José Guindo Singh.
La jungla en palacio. Sinergia creativa: Pintura sobre Collage 30 X 42 Cms. Autor: Manuel Lantigua Domínguez.
1---Del tiempo y de otras cosas.
Pero ¿qué pienso?
¿Acaso serían letras las en punto del día;
y los grupos de siete, y de doce,
que dormita mi alma en su cáscara de sombras,
hasta ver esa extraña siembra de gallos verdes
en una tierra anegada en la roja lluvia de míseros instantes
que aún les quedan?...
2---
Corte de naipes.
Jadeando, en el bosque de Trébol,
yace un corazón desnudo...
Con Oro de pentáculos
se forja una Espada que rutila...
En ritmo de redoble, los Caballos...:
Al lomo los Reyes;
a sus pies, los pajes...
Las Letras no pueden
trazar el pánico...;
los Colores mienten la caza...
Por el terciopelo verde
cruzan aullidos, fluye la sangre...
3---
Los ídolos de barro
se caen sólo una vez
de los altares...,
los de metal o madera
se convierten a pisar papeles...
Los altares, en cambio,
permanecen impávidos,
eternos en el ansia
de abarcar horizontes;
siempre habrá más de una mano
que los nutran de retornos...
La soledad es enemiga
del espacio vacío
y el vacío siempre viene harto
de alguna ávida miasma vespertina...
4---
Casandra.
Un dios te ha escupido la boca;
los dioses silencian desleales...
Hoy, un caballo avanza hacia Las Puertas,
pero nadie te escucha en tu inútil sapiencia...
Servidumbre es castigo de sordos...;
y muerte, aún en vida,
el de los mudos por los dioses...
5---
Calle Aguilera.
En esta esquina de elixires
como acerbo llanto de follajes,
hoy,
antaño te observaba...;
envuelto Yo en la tibia sombra
de un alegre arcoíris de tela...
La silenciosa luz
se filtra entre las nubes de una tarde
que tomo prestada a la memoria...
Siento nostalgia de mi aldea,
perdida en la bruma de un Ahora
que está fuera del marco...
6---
En la distancia.
El tiempo ya fue vidrio quebrado,
y fluyen los versos como grumos...:
rítmicas preguntas sobre cajas con libros,
aroma de sudor y floresta de lances...
Dónde fueron a parar los cómics...;
y aquel ratón que marcaba el ritmo
de las Eras con sus manos...?
Dónde se extravían los recuerdos...?
El polvo fue barrido por un aire
que arrasará también estos papeles.
7---
Almanaque.
Tendido sobre una alfombra de hojarasca
adormece su ocio el banco de un parque...:
Cuitas y sosiego se refugian
en el rincón más tibio de la casa...
... No se mueven los árboles
en este pulcro atardecer de otoño
de alguna remota geografía...
8---
a Nuestra semejanza.
Más de una vez te crucificamos...:
Carpintero, Rey, Cristo Cibernético...
El bosque huye de nuestro avance
y vago entre montañas
como túmulos de objetos que nunca he visto...
El Monte Calavera
tal vez transmute a banco de arcillas,
y el agua no regrese a los mares...
No recuerdo sí, de tantas noticias,
pudiera haber sucedido...
Tampoco sobra el tiempo para prédicas;
debiéramos crucificarte de nuevo
pero nadie tiene ya con qué ni dónde...
9---
Tarot de espejo roto…:
La Espada es una palabra que silva y corta:
“S/word” raja el espejo en cuatro pedazos…:
Se arremolinan, en el suelo estéril,
los vientres preñados de La Emperatriz y La Sacerdotisa,
entre Copas de Ondinas, vacías y secas…
Magos y Emperadores no saben qué hacer
con aquellas varas marchitas,
ni con las piedras cúbicas de las cuales no brota ya el agua…
Y El Oro, que en otros tiempos ardía en los crisoles,
hoy se aventa en torbellinos de papel ceniza que entra en los ojos…
Reyes, Reinas; Caballeros, Jokers y Pajes
intentan jugar un juego de fulgurantes sombras fugaces
y de ahogados balbuceos que retumban vacíos
en la roca flotante y sus mares de ensueño…
10---
Desde Klee.
Se me hace claro, ahora,
el sentido profético de sus versos...:
Estar en este ningún sitio,
náufrago en el color de las palabras,
sabiendo que el ángel asignado
ya se acerca...
11---
Me sobran varios días
de la semana tipo,
será que soplen silencios de música
en este árbol de agua…:
y haya en sus ramas, como jade,
carámbanos que envuelven los deseos…
Será que un estampido en el batiente
agite perfumes de antiguos mundos
y el regreso de una calma al encante
imponga su tiránico gobierno de olvidos…
Del polvo salió el agua
y a ella ha de tornar…
o será que los Sábados
evoquen destellos de húmedo filo,
que los Domingos pasen de largo
y que los Lunes embriden y cabalguen un Hastíope...
Creo que ya no entiendo
qué es una Semana...
12---
... y Confieso
que alguna vez
me sienta un tanto melancólico
o que despierte en el suelo,
al lado de la cama,
y perciba el dormitorio
como una caja grande
irremediable vocación
de muñeco para sustos;
mejor dicho, de payaso
en precario equilibrio de resorte...
tan solo de explicarlo puede ser
incómodo, comprometido...
por tanto,
no me quedo a vivir
en terciopelos lánguidos
de esas largas galerías
donde yerran después de tanto árbol
quemado en balde
esos, por ejemplo, sonámbulos
o trasnochados poemas/hemorragia...
Aullar el dolor difiere,
un tanto,
del teatral moco tendido
en ese sempiterno y primoroso
pañuelito de encaje blanco...
13---
Jardinero.
Me deleito en el olor de la hierba recién cortada
y en el olor de la tierra húmeda
por causa de una lluvia secreta
de la cual no hay testigos...
Humilde temporero,
las flores con pétalos de carne
no tienen propietario...
exudan un perfume denso de jardín fantasma;
lloran sus anhelos, sangran frustraciones:
Portales de vida...
Sirvo, también, al relegado botón que nunca florece...
... y doy gracias al Creador
quien me puso de este lado del Misterio;
y así de seguro que me marcho,
como aquel que siempre desconoce lo que ignora...
14---
Un guerrero resucitado
yerra ahora en el vacío del color
hiriendo a tientas Las Rabias
que custodian El Silencio;
y el mudo desgarro del herrumbre en sus armas
le incita al próximo golpe...
...los guerreros no se rinden a los pies de La Muerte,
franquean con Ella Portales imposibles
tras los cuales ya no se reposa más en el oficio...
Pero una Dama puede turbar, con sus gemidos,
lo que algunos toman por reposo,
y ese guerrero que ya partiera a La Gloria perpetua
muere entonces a su propia muerte
y se condena a La Vida para siempre...
15---
Metempsicosis.
... irrumpe dentro de la casa:
pasos de algodón húmedo,
aire de muda sombra...
... se le vio alguna otra vez,
parado en medio del patio,
mirando hacia ninguna parte...
...dejaron, por fin, de percibirlo...:
Fue noticia un segundo framboyán,
más pequeño que el otro,
junto a la cerca de alambre de púas...
16---
Mapa Anatómico.
Con agobio,
rearmo las partes que escapan de mi cuerpo
mientras mi padre me conduce
al regazo de mi madre...
El disco de azules juega a esconderse en el vitral;
y un brazo, con sus dedos,
repta hacia el pretil y acaricia una paloma...;
un ojo lo sigue, el otro se sumerge en la pecera...
Ya casi llego a la medida de lo cotidiano;
cuando regrese la otra pierna,
que ahora no veo,
cruzaré la frontera del Reino Intermedio,
hacia el siglo de esas gentes que luego olvidaría gustoso...
Este sueño siempre regresa,
como el eco de una imagen
atrapada en un salón con espejos por paredes...
17---
No llueve eternamente.
Nunca regresas con ramas de olivo:
Libre antes que Dócil...
El nido en las rocas de cabras,
Lobo del aire...
Si tal vez demasiado
en la linde de los Clanes:
Heraldo de tinieblas, infortunio y venganza;
Mensajero de pan y carne...;de pronta reconquista...
Tú liberas el Alma del Guerrero muerto.
“Cras, cras... cras”...:Mañana, mañana... mañana...
¿ó, Nunca más...?...
18---
Cuando estalla la luna.
... Alza los ojos,
donde estuvo el espejo
el espacio se ha expandido
hacia unos bultos cuyo colorido invita;
avanza hasta ellos...:
son estibas de piernas, brazos, ojos
y otras partes del cuerpo humano;
hay pacas de pelo por su color y diámetro,
rollitos de piel...
En unas vasijas destapadas flotan,
sobre un caldo indefinido,
risas y sonrisas...
19---
Teatro de sueños...
mete la mano dentro del aire...
... Las bocas se abren, los ojos se abren ...
El codo y el antebrazo giran,
y la mano invisible aplasta el asombro
de los espectadores...
Saca la mano y la muestra,
alzado el brazo hacia lo alto
como una espada victoriosa...
O tal vez:
La muñeca calla...,
la niña le sienta en un pequeño mecedor y toma,
entre las suyas,
esta pequeña mano...
... El público, los bancos y la luz desaparecen...;
las puertas, paredes, muebles y ventanas
se habrán extraviado, quizás,
en algún almacén de utilería...
20---
Erase una vez un hombre
vestido sólo de su piel
que soñaba un animal lamiendo un tajo
en la cumbre de su lomo
sobre las placas negras del pavimento...:
A despecho de Mandatos angelicales
lo arrastró hasta la burbuja de su vigilia
y comenzó a lamer la herida, él mismo,
para tornar al Sueño el mensajero
llegado de aquél secreto paisaje de presagios...
hay Plazas protectoras
para todo aquel que se desnuda
porque Sus Sueños les vean...
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