Alfonso brezmes

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Abel Santos
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Bio-bibliografía
Madrid, 1966.
Ha publicado los libros de poesía La noche tatuada (Ed. Renacimiento, Sevilla-2013) y Postales desde el futuro (Ed. La imprenta - colección Antes morir- Valencia, 2011). Algunos de sus poemas aparecen recogidos en la antología Poesía de ida y vuelta  (Ed. Prosa y Poesía- Buenos Aires-2013).
A su labor poética une una intensa actividad artística dentro del mundo del arte que, junto con aquélla, conforman un peculiar universo estético que echa raíces en las tierras movedizas entre la realidad y la ficción y que ha sido objetos de múltiples exposiciones dentro y fuera de España (www.alfonsobrezmes.es)
Poética

RITOS FÚNEBRES

Desenterrar palabras 
como cadáveres quietos 
que de nuevo cobran vida.
Profanar sus tumbas.
Coserlas.
Que se noten las costuras.

Escribir como la vida escribe,
sin cargo de conciencia,
frases como heridas 
en nuestros cuerpos exhumados.

(Poema recogido en la antología "Poesía de Ida y Vuelta" Ed. Prosa y Poesía Buenos Aires, octubre 2013)
Poemas


NO LEÍSTE LOS CUENTOS
Y así te va.
Ya es tarde para lamentos:
se hace tarde
y pronto todo estará oscuro.
¿Ves esta boca, amor?
Está hecha a la medida de tus sueños.
No hay tiempo ya: cierra los ojos.
No leíste los cuentos
y ahora yo -así es la historia-
tendré que comerte.
(de La noche tatuada - Renacimiento, 2013)
TU VIDA
Hay días
-son pocos, pero son-
en que desearías no haberte
levantado de la cama.
Esos días
-son raros, pero existen-
en que abandonas las sábanas
con la extraña sensación
de que alguien, en alguna parte,
vive tu vida por ti.
Y, lo que es peor,
según todos los indicios,
se lo está pasando
bastante mejor que tú.
(poema inédito)
LAS CIGÜEÑAS
Te amo
como aman las cigüeñas
a las viejas catedrales:
fieles aves que regresan
al milagro de sus nidos,
sin una pizca de fe.
(poema inédito)
LA SOLEDAD DE ROBINSON
La carta que te envié es una botella
lanzada al mar disecado del Tiempo.
Me diste tu dirección para qué,
si habitas un muro de sal
de donde los carteros regresan 
con postales desteñidas por lágrimas 
que no llegan nunca a destino.
Te llamaré Ayer, como podría 
haberte llamado Martes,
o Viernes, y seguiré echando 
mensajes para nadie en buzones 
que comunican islas surgidas
en la fiebre blanda de un niño.
¿Sabes? La soledad es un lugar 
que no aparece en los mapas 
y está rodeada de un mar 
que se parece mucho a tus brazos.
(poema inédito)