Cristina cocca

Menciona por:
Laura Gómez Recas
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Laura Gómez Recas
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Bio-bibliografía
Nacida en Buenos Aires. De madre española y padre argentino. Abuelos españoles e italianos. Comienza a escribir desde muy joven en su ciudad natal pero su formación poética se completa en España. Reside en Madrid. Pertenece al Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes, a la Asociación Literaria “Verbo Azul”, Agrupación Hispana de Escritores, es miembro de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles y frecuenta las tertulias del Café de Oriente y “Ánforas Azules” del Ateneo. Ha dado recitales y presentaciones de sus libros en diversos centros culturales. Ganadora de numerosos premios, entre ellos el “Provincia de Guadalajara”, “Mario López” (Bujalance, Córdoba), “Villa de La Roda”, “Amantes de Teruel”, “Villa de Aranjuez”, “Villa de Valdemoro”, “Cafetín Croché” (San Lorenzo del Escorial), “Ciudad de Mérida”, etc.

Poética
Primero tendría que definir qué es poética y si este concepto lo podría aplicar a la propia definición de mi poesía. Si poética significa la ciencia que estudia las artes y la literatura, ¿estaría yo misma en condiciones lo suficientemente distantes y neutrales para hablar de mi manera de poemar, de mi estilo o las necesidades espirituales que me empujan a escribir? Creo que no, por eso sólo puedo dar una visión muy somera sobre mi trabajo poético, visión y opinión muy particulares que no siempre coinciden con las opiniones ajenas. Puedo decir que soy esencialmente lírica. Mi poesía se ve sometida a un cierto rigor disciplinado a la hora de elaborarla para lograr que sea estéticamente armoniosa. Utilizo elementos y realidades concretas y físicas y juego con ellos para que adquieran trascendencia y poder convertirlos en un lenguaje metafísico, recreando otros universos, buscando la palabra para unir espiritualidad y materia hasta encontrar el cauce más adecuado para expresar todo lo que siento y vivo, lo que pienso y sueño.
Mi poesía está tangencialmente unida la poesía existencial.
Poema

“TRAS LA PUERTA, ESTA LUZ DESMESURADA”
Con nudillos de fuego, llaman a nuestra puerta.
__________Alguien viene a traernos la luz bajo la lluvia
con urgente alboroto entre las manos,
golpea con tambores de seda en las aldabas,
pulsa todos los timbres hasta encender el aire.
____Despierta hasta a los niños
y ellos piensan que vienen mariposas
a encadenarse al vuelo de sus risas,
que los duendes azules de los cuentos
vendrán para robarles los zapatos.
__________¿Quién llama y desordena
así nuestra memoria?
____Quizás es un dolor que se parece
a un tacto de caléndulas y espinas
o es la sangre caliente de los lobos
que acechan nuestro cuerpo de hielo primitivo,
nuestra primera piel
y estos ojos tan viejos como el llanto.
Quizás sea la lluvia la que trae
los tigres de cristal y los fragmentos
de abismos y tormentas, sus hilvanes de tiza
como ríos de arañas invisibles.
Será tal vez el viento que lame la madera
abriéndonos sus cárcavas de frío
mientras suenan violines dolientes en sus manos
y los perros revuelven la ceniza
que queda entre las uñas.
__________¿Quién acude a nosotros
mendigando este fuego de hogar, esta costumbre
de nombrar pocas veces la tristeza?
____Quizás será el silencio quien intente
violentar la esperanza,
buscar en los espejos despoblados
la otredad de la muerte y del vacío.
Y será el que nos hable del otoño
con ese cascabel
de voz enronquecida,
esa voz que posee
la leve turbiedad de las acequias
y el canto ingobernable de los pájaros.
__________Alguien llama, y, si abrimos,
entrarán las luciérnagas
y un vendaval de lumbre barriendo las paredes,
se columpiará el viento en las cortinas
y una fruta temprana comenzará el verano.
__________Locuaz y persistente es la llamada,
aluvial el arroyo que crece en los umbrales
y brevísimo el tiempo
que mide la largura de un abrazo.
____Los niños nos preguntan
quién andará detrás de nuestra puerta,
imprecisa la forma de su espalda,
luminoso el dibujo de su boca,
dulcemente feroz el brillo de los ojos.
__________Dejaremos que pase nuestra primera luz,
un girasol de nieve
que alumbre aquellos sueños olvidados
y el último estallido del invierno.
__________Insistente y tenaz, alguien golpea.
____Simplemente, es la vida la que llama.
(PREMIO DE POESÍA DEL “CÍRCULO DE BELLAS ARTES” DE MADRID, 2008)