Depués de Ralph Towner

El centeno acaricia el aire, y tus dedos las cuerdas de una gravilla que araña mis pensamientos. El pasado vuelve a la orilla, dulce, fluye suave, como deshielo. Recuerdo el olor de las adelfas, y el áspero lamer de los terneros. Se han fundido mis deseos, los presentes, pasados y futuros. En una mesa de madera entre chopos, ocultos los gemidos… No podría escribir esto en silencio. Se necesita el motor de un sonido, para arrastrar una idea tan abstracta, necesito que se remolque en una sensación, y hacerla tropezar entre las otras. Ahora sí, he agarrado la abstracción, y al mismo tiempo se hacen gotas las rendijas de mi tacto.
Beatriz Bañuelos Marco