en los balnearios leer a mann, pensar en la lentitud, pensar en el tiempo, es posible que solo nos hayamos dedicado a pensar en el tiempo
el sueño del hereje es de una piedad que conmueve
los años felices de no saber, los años oscuros del conocimiento
la memoria es decimonónica, folletinesca y escandalizable
esta noche no quiero a kafka ni a kavafis ni al ku klux klan
no haberse llamado peter pan ni contemplar londres en grácil vuelo
tengo un monólogo interior que se lo quiero contar a james joyce
charlie parker en ko ko es el mejor de todos los parkers posibles, capitán, hágame caso, escuche a parker en ko ko
un corazón robado al delirio
nos fuimos muriendo todos y quedó un verso de un poema de cuando quince años
el bowie de los setenta, el del glam y el del glamour, el de las arañas de marte, ha venido a mi fiesta
la lluvia nos concierne
tengo fe absoluta en la pobreza
toda esta evidencia poco fiable de uno mismo
un novio ebrio tiene una méntula tristísima
no contar con alguien que nos cuente de qué va esto, ni un dios fiable, ni un amigo teólogo
no tener un amor con un doctorado en literaturas germánicas medievales
la escritura es flujo y la lectura es nave
los mejores años de nuestra vida son los de la herrumbre y la metáfora
volver a casa con el silencio dentro como una música
estoy absolutamente convencido de que dios no se entretiene en vigilarme
qué buen uso le doy a la montaña mágica de mann en el anaquel de los libros enclenques
tan idéntico mi amor a un ancla en mitad de la noche, tan hermoso y tan firme
qué nombré convendrá al olvido
la memoria es una puta que solo se entretiene en contradecirme
la única épica a la que aspiro es a que no se me cuele un virus en el nuevo windows ocho
nunca he estado en chinatown ni en la calle bourbon, no he escuchado a brahms en trieste ni me han besado en la periferia de burgos
se va el día convenciéndome de que no es cierto
en paz conmigo y como insomne
una habitación con la ternura dentro
un corazón robado al vértigo
este ir juntos por los escaparates sin otra certidumbre que las manos juntas y la visa en trance en la cartera
el invierno en vladivostok imprime carácter
soy insensible a la cultura filipina
no sé ni quiero saber dónde está la patria, señor administrador de fincas
esta noche sedúceme con el summertime and the living is easy
hay más cosas que no hemos dicho
el amor es siempre bossa nova
algunas familias se reúnen alrededor de la mesa y se dicen las verdades en orden alfabético
no haber sido nunca uno de los cien mil hijos de san luis
algunos gondoleros no cobran a los poetas laureados ni a las muchachas con el virgo intacto
la fatalidad hace que descarríe fortunas y talentos
a mi corazón lo malogran los anuncios de telecinco
dios te salve, o.j. simpson, qué de tiempo que no sabemos nada de tu causa
cómo me divierto en la malandanzaadolescente y espléndido, el ángel tañe mi lengua, el ángel turba mi lengua, el ángel festeja mi lengua, el ángel detrás de la oreja
oro suspendido en el aire como polen, vértigo recién libado, fruta muy mordida
vivir consiste en calcular con esmero los riesgos, en observar el vuelo irregular de los pájaros, en desangrarse con tibieza verbo adentro
este dolor en el costado debe ser la edad
caso de que esto acabe como sospecho, enterradme. la luz codicia un extravío de caballos en un sueño
un verso tomado a la ligera, uno de escasa belleza, frívolo incluso, y sin embargo, dentro la ola oscura con la que el el mar no lame nunca la orilla
las palabras con su vértigo dentro, con su fiebre
encontré, como Cortázar, como Vian, consuelo en Coltrane
subí un risco alto, vi arriba declinar el día, la noche prosperando, el aire puro, el verbo limpio
los años a lo que nos enseñan es a respetar el humo
llueve como si no hubiese otra cosa que lluvia
qué hermosa cabalgadura la noche, qué secreto liberado y bello, qué galope tan esdrújulo
me abastece el desorden, lo abastezco de mí
a la vida la manejan mil dolores pequeños
duele la fe, duele la luz, duele saber, por eso la incertidumbre, por eso la derecha del padre
todo lo que tienes que contarme todavía
el aire tiene su arquitectura, su gesto de huérfano
creo que nunca he sido más feliz que leyendo a jane austen. Si de verdad entras en la cabeza de jane austen, puedes sentirte completo.
ser epicúreo está absolutamente de moda
el tiempo no es una experiencia medible.
a veces conviene una pendencia
todo me llega en segundo plano
hay lecturas que son de una intensidad a la que no alcanza la vida
todos los días aliento los mismos estupendos pecados
paulo coelho es en realidad un programa informático
a insoportable idea de que Dios exista me ha ocupado una parte del desayunosiempre prefiero la abundancia
no haber ido nunca a París tiene sus ventajas
tengo una moralidad a prueba de cristianos
hay ciertos dolores del alma que son casi dolores físicos
un amor adolescente me sigue ocupando poemas
la literatura es un estado convulso de las cosas
el milagro ocurre siempre cuando no se le aprecia
tengo fe en lo absoluto
no soy predictivo ni tampoco quejumbroso, pero poseo la facultad de perderme y la ejerzo con arrobo
un verano en el que no pasan demasiadas cosas salvo las que no olvidas nunca
el frío desmaya perros en las avenidas de la pobreza
me estoy planteando ocuparme seriamente de mí mismo
se está perdiendo la hospitalidad.
ya nadie se deja crucificar por el vientouna novia que tuve solo leía prospectos de medicamentos. Cortamos cuando enfermó
la ceremonia que más me fascina es la de la pereza
la lluvia es algo que no siempre sucede en el pasado
de baudelaire, después de tantos años, solo me atrae el veneno
borges debía ser un aburrido de mucho cuidado con dos copas de más
bukowski debía ser un aburrido de mucho cuidado sin dos copas de másel verdadero nombre de dios carece de morfemas de género, carece de morfemas de número
mi voz es pasto del musgoel silbo precede al llanto
buenos días, karlheinz stockhausen, hoy todos los pájaros bendicen tu nombre
la alcoba de agatha christie tiene un muerto debajo de la cama
el dogma se escapó del bolsillo del demiurgo
hay gongoristas de Utah, hay gongoristas del Bronx, hay gongoristas de medio pelo y gongoristas afro, el gongorismo está extendido, pronto el gongorismo será una iglesia, tendrá fieles, recitarán las soledades, saldrán extasiados del culto
el lunar que tienes, cielito lindo, junto a la boca no es un asunto poético, no me pidas que le escriba un soneto, he pensado en tu pezón izquierdo, en el derecho, en los dos mirándome, bizqueando
el sueño de los héroes es azul
bellísima pastora, todo es melancolía
el profeta Hababuc no tuvo ninguna amante caldea
todas las noches son neruda
el poeta no solo fornica con su prosa
dios te salve, sigmund freud, dios salve tu barba emérita, tu capacidad de sufrimiento, tu arcángel mudable, tu reino en el aire
hay un francotirador en el texto
flipar con el envés de las palabras
no hay constancia de que oscar wilde visitara tánger
vino un coronel prusiano y me corrigió un verso muy lúbrico
hoy, siete de abril de mil novecientos noventa, no me apetece releer la montaña mágica
chet baker amó a doscientas catorce mujeres
adentro está el amor, vino a quedarse, ha pedido que no se le moleste
Puzzle Bobble
Karate Blazers
Puzzle De Bloques
Magical Cat Adventure