"El dolor de los demás", Miguel Ángel Hernández (2018)

Continúo para acabar esta sarta de reseñas hoy, con la sana intención de sacarme de encima la "Trilogía negra ", ahora que debemos de ser la puñetera zona O del coronavirus en Galicia. Debo buscarme otros recomendadores literarios, o directamente acariciar esa vieja idea de pasarme las vacaciones leyendo uno tras otro libros de novela negra, que al menos los muertos tienen un sentido. Creo que Petros Makaris o Camilleri podrían venirme bien, sin descartar la relectura del irrepetible Montalbán.

Vengo pues de "Elegía" de Philip Roth y de "Ordesa" de Manuel Vilas. Ambas buena literatura y terrible reflexión, aunque una me pille tan lejos como Newark y la otra tan cerca como Aragón. La tercera es "El dolor de los demás", en que Miguel Ángel Hernández rescata un hecho de su propia infancia, cuando su mejor amigo asesina a su hermana y se suicida.

Creo que sinceramente había una gran historia ahí, hasta la huerta de Murcia podía estar a la altura de New York y Barbastro. Es la verdadera favorecida por la novela, te imaginas lo que nunca habías pensado: la Huerta como hábitat propicio a casi cualquier historia, cinematográfico a morir , tanto o más que las marismas del Guadalquivir de La Isla Mínima.

Pero la historia, contada con rigor y académica precisión se queda en casi nada. Le falta punch, chispa, alma. Me he pasado las páginas esperando en balde que de verdad pasara algo.