"Al despertarme en la oscuridad que precede al amanecer, persigo el sentido ardiente de la "esperanza", busco a tientas los restos del sueño amargo que persisten en mi conciencia."
Fue leer que un japonés se encontraba dentro de un pozo y supe que Murakami había leído este libro. Puede que me equivoque, pero la referencia me ha parecido evidente. Pero mencionarle sólo me sirve para la anécdota, porque Oé no es Murakami. Es mejor que Murakami.
Ya probé al japonés hace unos años con "La presa" y sabía que el escritor no tenía intenciones de hacerme pasar un relajado y gustoso rato. Esta historia de familias y tradiciones me ha asfixiado durante esta semana, atrapada en su tensión y en su ambientación (que a pesar de estar rodeada de nieve, parace una maldita olla a presión), angustiada a medida que pasaba las páginas y me iba hundiendo en el meollo.
No es un libro fácil, es cierto, ni en su narración ni en su contenido, pero a mí, quitando el final (me reservo mis dudas) me ha encantado que me sorbiera el seso.
Traducción: Miguel Wandenbergh
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