El tesoro de Minerva (2)

Por eso, al depositar cuidadosamente sobre el escritorio, una vez finalizada su lectura, el sorprendente trabajo que acababa de examinar, el señor Crouse se sentía por igual intrigado e indignado, pues si por una parte consideraba que, al atreverse a cruzar la delgada pero clara línea existente entre la historia y la ficción, la alumna había trasgredido la ética del investigador, por otra no podía evitar preguntarse cuánto habría de cierto en sus afirmaciones. Así que, para descubrirlo, no había más remedio que examinar a fondo la tediosa bibliografía que acompañaba a la tesina.

Minerva, diosa romana de las artes, la sabiduría y la guerra

En varias hojas, se citaba una larga lista de fuentes antiguas, libros indispensables y artículos consagrados, más una no menos profusa relación de direcciones de internet, esas URL que tanto estaban proliferando en los últimos tiempos, la mayoría de ellas, a juicio del profesor, nada más que basura: lo irritaba el imparable aumento de este tipo de bibliografía porque resultaba casi imposible comprobar la autenticidad y validez de las fuentes citadas y porque, al amparo de esta certeza, muchos examinandos se animaban a engrosarlas deliberadamente en la confianza de que no serían inspeccionadas. Sin embargo, Tim Crouse no era persona que se desalentase con facilidad: respiró profundamente un par de veces y se dispuso a afrontar la tarea. En su sala atestada de libros, amontonados de cualquier forma en las desvencijadas estanterías que llenaban las paredes e incluso apilados en irregulares columnas sobre el piso, en su desordenada mesa atiborrada de papeles, libros abiertos y cerrados, llenos de marcas, botes con lápices, bolígrafos y rotuladores, revistas de historia, restos de ceniza y tazas con posos de té, en esa especie de rincón de ermitaño que era su estudio, el tiempo parecía no importar.

Metódico, se aplicó a la lectura de las referencias y, para minimizar el trabajo, descartó primero todas aquellas que, por familiares y de sobra conocidas, le constaba que no contenían tan valiosos datos, y destacó luego las que, a su criterio, tenían más posibilidades de proporcionar la información que buscaba; las cuales, obviamente, eran casi todas direcciones de internet. Luego, sin más demora y con ayuda del disco que contenía la versión en soporte óptico de la tesina, introdujo la primera URL en el campo de direcciones del navegador y pulsó la tecla Intro.

Cuando la pantalla se llenó de texto e imágenes, comprobó el profesor que era una página en francés -idioma que, a pesar del bilingüismo oficial, apenas dominaba- con mucha publicidad, columnas laterales organizando la información en épocas y autores y, en general, excesivamente recargada de iconos que remitían a distintas épocas de la antigüedad. El señor Crouse escogió el rotulado como La Rome républicaine y activó el enlace, con lo cual se desplegó una nueva página con una lista de obras sobre dicho tema, casi todas de autores franceses contemporáneos; pero, como ninguno de los títulos le sugiriese el contenido que andaba buscando, pasó a la siguiente referencia.

No tuvo más suerte con la segunda, ni con las siguientes, algunas de las cuales presentaban la dificultad adicional de estar en idiomas que desconocía: italiano, alemán e incluso una de ellas en caracteres cirílicos: ¿es una broma, se preguntó el señor Crouse, quién coño entiende este galimatías?; pero ninguna le aportó pistas sobre la enigmática inscripción de la “res gestae”. El profesor, cansado y ojeroso, decidió probar una última referencia antes de dejarlo definitivamente e irse a dormir.

Seleccionó el vínculo correspondiente y lo activó. La página era pesada y tardó en cargarse, si bien el lento movimiento de la barra de progreso daba fe de una actividad latente en alguna parte. El profesor esperó pacientemente a que los segmentos de color verde claro alcanzaran el final del recorrido, y aún hubo de aguardar unos segundos extra para que la página cobrase vida y mostrara, en letras dinámicas, cuidadosamente diseñadas, que surgían desde los cuatro rincones de la pantalla, el título de “Biblos” sobre un bello y elaborado fondo que representaba un antiguo mapa de la tierra, posiblemente holandés, del siglo XVI, pensó el profesor, o de principios del XVII, con los continentes reconocibles pero desproporcionados, las cadenas montañosas representadas por triángulos, los ríos por sinuosas líneas excesivamente gruesas y los litorales abarrotados de diminutos nombres casi ilegibles. Al pasar el cursor sobre la geografía del mapamundi, se oscurecían ligeramente determinadas regiones y bajo el puntero aparecía una etiqueta que informaba del nombre de cada sección: América precolombina, India, China, Mesopotamia, Egipto. Al llegar a la península itálica se destacaba la cuenca del Mediterráneo y la etiqueta indicaba Grecia y Roma. El profesor pulsó sobre ella.