"Incesto", Anaïs Nin (1992)

 Creo que es la segunda vez que me pongo con Anaïs Nin, y he acabado como la primera: abort mission.

 Reconozco atractiva su evidente libertad -sexual y de todo tipo- como motivación vital, lo que me parece bien, respetable y en ciertos aspectos casi envidiable, pues no tengo deseos yo de aparecer como una monja ursulina. Asumo también como valor su nada desdeñable calidad como escritora . Admiro  incluso esa necesidad imperiosa e incontrolable de escribir en todo momento, día y condición, lo que le llevó a garabatear incluso más libretas de las que yo he llenado de rayitas en mis reuniones…

 No obstante, y como no aspiro a volverme psicólogo (lectura recomendable para ellos es, padawan…) las psicoanalíticas y reiterativas comeduras de tarro, que en general versan sobre un número limitado de asuntos, me aburren soberanamente, porque la señora escribe bien pero no para tanto.

Lo mejor, y lo peor que puedo decir, es que haber visto Henry&June me ha dejado la impresión todo el rato que estaba escribiendo María de Medeiros. Pero ni así...