La escritora

Tras dos semanas esperando la salida del Sol, me siento incapaz de enfrentarme a él. Hoy es un día rojo. El pelo se me ha secado, la brisa sureña ha debido abandonarme. Nadie baila ya aquí dentro. A ras de suelo tan sólo pienso en las horas muertas de mis piernas, que sufren sus deformidades. Pero todavía miro mis dedos y me dicen ‘elevamos sueños’.