La palabra

Clothes line in Glencaple, Scotland, 1954. Photograph: Edwin Smith/RIBA Library Photographs Collection

Esas risas, esos otros cuchillos, esa delicadísima penumbra…

Abre las puertas todas.

Aquí al oído voy a decir.

(Mi boca suelta humo.)

Voy a decir.

(Metales sin saliva.)

Voy a hablarte muy bajo.

Pero estas dulces bolas de cristal,

estas cabecitas de niño que trituro,

pero esta pena chica que me impregna

hasta hacerme tan negro como un ala.

Me arrastro sin sonido.

Escúchame muy pronto.

En este dulce hoyo no me duermo.

Mi brazo, qué espesura.

Este monte que aduzco en esta mano,

este diente olvidado que tiene su último brillo

bajo la piedra caliente,

bajo el pecho que duerme.

Este calor que aún queda, mira ¿lo ves?, allá más lejos,

en el primer pulgar de un pie perdido,

adonde no llegarán nunca tus besos.

Escúchame. Más, más.

Aquí en el fondo hecho un caracol pequeñísimo,

convertido en una sonrisa arrollada,

todavía soy capaz de pronunciar el nombre,

de dar sangre.

Y…

Silencio.

Esta música nace de tus senos.

No me engañas,

aunque tomes la forma de un delantal ondulado,

aunque tu cabellera grite el nombre de todos los horizontes.

Pese a este sol que pesa sobre mis coyunturas más graves.

Pero tápame pronto;

echa tierra en el hoyo;

que no te olvides de mi número,

que sepas que mi madera es carne,

que mi voz no es la tuya

y que cuando solloces tu garganta

sepa distinguir todavía

mi beso de tu esfuerzo

por pronunciar los nombres con mi lengua.

Porque yo voy a decirte todavía,

porque tú pisas caracoles

que aguardaban oyendo mis dos labios.

Vicente Aleixandre
“Espadas como labios”, 1932