La poesía de Ana Patricia Moya

MENTIRAS: TEMPERATURA BAJO CERO

De pequeña,
me sacudían fiebres muy altas.
Mis padres me metían en la bañera
con bolsas de cubitos de hielo.
En ocasiones pensé que moriría congelada.

Ahora sólo siento el frío glacial
cuando alguien me dice “te quiero”.
 
HOMBRES, MUJERES

Hombres: peculiares especímenes de cromosomas XX, todos modelos fabricados en serie dentro de una potente máquina industrial de moldes. Reaccionan de forma positiva al escuchar los términos deporte (el estímulo es el doble de intenso cuando se trata del fútbol) o sexo; su cerebro se sobrecarga cuando hay conflictos relacionados con las cuestiones del amor (sus neuronas experimentan violentos cortocircuitos cuando captan “compromiso) y mujeres (tanto si es gay, por el lógico desinterés hacía el sexo contrario, como si es heterosexual, por impetuosa necesidad de no indagar en complejidades que podrían desembocar la nulidad total de su cerebro no útil). Virtudes: nobleza, sencillez, lealtad, son directos. Defectos: cobardes, desentendidos, se dejan llevar por el razonamiento excesivo de su tercera pierna, son demasiado directos.

Mujeres: código genético, XY. Según la versión bíblica oficial – la no reconocida, ocultada por la institución religiosa, habla de putas, dominadas y conformistas – nacieron a partir de la costilla de un insensato, aunque la visión actual señala que procedemos del segundo planeta del sistema solar, Venus (y según la autora de estos textos misántropos, nacemos de un puto coño maldito). El gran misterio de la naturaleza humana se encuentra en su sexo cóncavo, su vientre es esencial generador de vida, tanto para bien (fetos que se transformarán en increíbles personas, anónimas o conocidas) como para mal (políticos, dictadores, poetas, etc). Dotada de inteligencia superior que les facilita sobrevivir a los bruscos e inesperados golpes del machismo. Puntos fuertes: valientes, concienciadas, astutas, interesantes. Puntos débiles: mezquinas, misóginas, razonan con un corazón extremadamente frágil, demasiado interesantes.

 
BIENVENIDOS AL PARAÍSO (AFORISMOS DE MISANTROPÍA)

I

Todos los hombres son estúpidos, pero nobles. La mujer carece de nobleza. Somos las herederas de una Eva despechada, es más que lógico que ellos sean así: en la ignorancia y en el desinterés de indagar en nuestra verdadera naturaleza son felices.

II

Todos los hombres son estúpidos, pero nobles. La mujer carece de nobleza. Somos las herederas de una Eva despechada, es más que lógico que ellos sean así: en la ignorancia y en el desinterés de indagar en nuestra verdadera naturaleza son felices.

II

Todas las mujeres, sin excepción, son unas decepcionantes mentirosas. Y sí, también yo. Y mis hermanas, y mi madre. Y ésta última, la que más: me prometió que ser mujer es un regalo del cielo. Y yo sólo veo mucha mierda en el suelo que piso.

III

Existen tres tipos de hombres: el insensible, el que tiene pavor al compromiso, el que sólo entiende del instinto de su entrepierna. Y tres tipos de mujeres: la que se conforma, la dominante, la triste sumisa. La anónima, Lilith y Eva. Desde tiempos remotos, la humanidad permanece inmutable.

IV

En clase de religión decían que todas éramos Eva. Eva, que nació a partir de una costilla masculina, que fue compañera leal hasta que devoraron la manzana. Por castigo divino, tenemos que ser esclavas de Adán. Pero yo ya me liberé. Soy como Lilith: puta, pero libre.

V

El demonio, dentro del cuerpo de la sibilina, tentó a Eva con un sabroso fruto. ¿Y si realmente la serpiente era Dios, que quería quedarse solo en el paraíso? Dios es un padre desnaturalizado y egoísta. La soledad es condición inherente del ser humano: estamos arrojados al mundo.

VI

Lo dice la Biblia: Adán y Eva se complementan. Yo soy una Eva desorientada: no recuerdo la última vez que un Adán me complementó.

VII

Complementar en el sentido de encajar: el hombre encaja en la mujer gracias a su miembro. Dos piezas de puzzle perfectas, aparentemente: hay huecos que ninguna polla jamás podrá llenar.

VIII

Las mujeres somos piel, los hombres son piel. La comunión de las pieles es la unión más perfecta: la piel se transforma, se adapta, profundiza, devora, ama. Blasfemia para los recatados: me da igual que me castiguen por ser tan honesta. La palabra no demuestra: la piel, sí.

 
ANIMALES DOMÉSTICOS

Sólo los “poetas” y los perros ladran:
alborotan mucho

  pero son incapaces de morder.
 
(Poemas de “Yo soy lo que dicen mis manos”).
 
MANZANA AZUL

De nuevo, pluriempleada, atesorando
con avaricia mis sueldos en la cartilla;
de nuevo, sin tu calor necesario
para estas interminables noches invernales;
de nuevo, la preocupación por el mundo
que enseña la televisión: más paro,
más corrupción, más muerte;
de nuevo, los roces incómodos
con historias sin sentido…

De nuevo, me tientan las cajas de pastillas
del fondo del frigorífico,
  las de la felicidad química y artificial,
 
  las que me prohíbo por respeto a mí misma.
 
MI IGLESIA (EN EL NOMBRE DEL PADRE, DE LA MADRE Y DEL PLATO QUE TENGO EN LA MESA)

Padre mío, que trabajas horas y horas
para que no nos falte de nada,
santificado seas, hombre enfermo de amor,
señor del reino de los humildes,
haz tuya la voluntad con esas manos
víctimas de sabañones, quemaduras y cortes,
perdona a Dios por ser tan blasfemo
y a los desgraciados que no merecen
ni unas miserables migajas de compasión,
no me dejes sola en este agrietado camino,
cercado con alambres de espinos,
y libérame de la “poesía” de profetas impostores.
 
SEMILLA

I

En el muy hipotético caso de que cometa la locura de engendrar hijos, me transformaré en madre estricta. No mojaré sus cabecitas en una pila bautismal. Iniciarán la guardería a los cinco años. Les confesaré la cruel verdad de los Reyes Magos en su momento (me siento incapaz de arrebatar la ilusión de corazones inocentes). Los abofetearé si no completan los deberes o no apuran el desayuno. Reñiré muy disgustada si los veo lloriquear por ese niño o esa niña guapos que no les hacen ni puto caso, o por si se sienten excluidos del grupito más popular de la escuela, o por si no han sabido defenderse del puñetero abusón y chulo del patio de recreo. Nombraré favoritos a los que se ilusionen con discos, libros o cómics más que en acumular condones usados y experiencias amatorias tempranas. Les repetiré en su adolescencia, hasta la extenuación, el gran secreto con cada ruptura sentimental – el amor es una puta mierda – y los ayudaré a que escojan tantos mejores amigos como dedos tiene una mano. Permitiré que estudien la carrera que anhelen, siempre y cuando la paguen con el sudor de su frente – que aprendan a volar fuera del nido, en un Telepizza, fregando suelos, sirviendo copas en un bareto – y que follen con quienes les apetezcan para que escapen de la puta soledad. Los motivaré para que ganen un sueldo, para que sólo dependan de sí mismos. A partir de su madurez, dejaré que hagan lo que les plazca. Y sí: serán máquinas aburridas, más borregos clonados para la estúpida manada de hombres y mujeres sin corazón, pero felices en su ignorancia. Y sí: que se revienten los sesos en unas oposiciones, que los muy insensatos se casen, que voten a cualquier partido corrupto y ganador, que se hipotequen hasta las cejas, que tengan varios amantes, que me regalen pocos nietos, que no vayan a visitarme al hospital o al asilo.

Pero los desheredaré si me maldicen con la peor revelación:
 
 

Madre, soy poeta.

(Poemas de “Hambre”).
 
LECCIONES PARA LOS INCAUTOS – EN PELIGRO DE EXTINCIÓN – QUE TODAVÍA CREEN EN LO IMPOSIBLE (ADVERTENCIA: ESTO ES UN CUENTO SIN FINAL FELIZ)

Lo mejor del día: arroparme con el edredón, de madrugada,
y pensar que he sobrevivido veinticuatro horas más
(otra pequeña y afortunada victoria, aunque mis mañanas
y mis noches son idénticas, nada destacables).

Ruego me disculpen los románticos empedernidos
si pensaban que escribiría: lo mejor del día es girar la llave
y encontrarme a ella, dispuesta a regalarme
  / un abrazo reconfortante
- de esos tan cálidos que tocan lo más hondo de las entrañas -
o a él, preparándome una magnífica cena de vino, caricias y bromas,
 
  porque en la puerta de mi casa aguarda la soledad,
quizás la amante más exigente,
la que me abofetea con su tajante “yo soy tu compañera”.
 
Yo ya soy mayorcita para soñar con vulgares relatos
sobre hadas, brujas y princesas; mi credo es una cama vacía,
una crónica ruinosa de amores mustios y grises;
el riesgo a reducir un corazón a sexos abiertos,
 
   me da igual que lo etiqueten como insensibilidad,
inmadurez, pesimismo o aburrimiento:
  yo, que he amado con mis tripas expuestas,
ahora sé que es un simple órgano más
que late, constante, a su ritmo,
  por inercia,
 
  sólo por inercia.

Lamento que ustedes tengan elevadas expectativas de la realidad
pero la evidencia es que este mundo no se construyó con amor.
 
METAMORFOSIS (DE ESPÍRITU CÁNDIDO A BRUTA AUTÓMATA DE TÓRAX Y CRÁNEO VACÍO)

Imágenes
aromas
sonidos
 
enquistados
en lo más recóndito
 
recuerdos
astillados
en mi nuca
 
Capítulos rutinarios
anestesia para sobrevivir
y las horas lentas
 
  tan,
  tan lentas
 
que extirpan
pedazo a pedazo
las ruinas,
  nuestro fracaso.
 
Te quiero
  cadáver
   dentro de mí.
 
EN LA ESQUINA, LA VÍCTIMA, LLORA VERSOS, DESCONSOLADA (FORZADA POR CHULOS CON CARETA, INDIVIDUOS DE MIL NOMBRES)

Quedaos con la esencia
con los pensamientos puros
con la custodia del arte
con la belleza y otras lindezas
con la estética y la ética
con lo divino y lo humano
con la sabiduría, el reconocimiento
la gloria, la fortuna, el amor y las riquezas
yo vengo a llevarme la bolsa
de ropa sucia.
 
(José Pastor González)

No le preguntes
qué quiere decir vida
qué significa dignidad,
a ninguno de esos comisarios
de arte policial
y pensamiento infame.
 
No le preguntes nada
a ninguno de los expertos
en burocracia y baboseo.
 
El futuro de la poesía
está, como el de todo,
en manos del hampa criminal
y sus mafias de cretinos.
 
(Manuel Lombardo Duro)

 
Poeta comprometido con este cadáver de sociedad,
con las irresponsabilidades que devastan este planeta,
con tus compañeros amantes de las letras,
 
  todo esto, a ti, te importa un carajo
porque te dan igual las colas kilométricas
   / de los comedores sociales,
la privatización sanitaria, los desahucios,
los conflictos armados que arrasan continentes,
el calentamiento global, la extinción de las especies,
los poetas fuera de tu círculo a los que tratas como escoria
y a los que te aproximas, sin escrúpulos,
   / para alcanzar la cúspide.
 
Porque sólo existe un único eje en tu existencia
  - tu ombligo y el de tus “simpatizantes” -,
porque sólo escribes sobre modas falsas y rentables
- ansías de sobrevivir con mentiras entre páginas de papel,
de reafirmar tu dudosa legitimidad con premios y menciones -,
porque tu verdad se resume en mil falsedades.
 
  Tu palabra no auténtica es un cáncer
y tus manos, ausentes de honestidad,
violan a su antojo a la poesía,
 
  tu puta favorita.
  
(Poemas de “Perra”, inéditos).
 
Sobre la autora

(Córdoba, España, 1982). Estudió Relaciones Laborales y es Licenciada en Humanidades por la Universidad de Córdoba. Actualmente, estudia y se busca la vida como puede. Directora y coordinadora de Editorial Groenlandia (proyecto cultural sin ánimo de lucro especializada en edición digital). Autora de “Cuentos de la carne” (relatos), “Bocaditos de realidad” y “Material de Desecho \ Mierda en el corazón” (poemarios). Sus poemas y relatos aparecen en diversas publicaciones, impresas y digitales, de España e Hispanoamérica, así como en antologías (“Heterogéneos”, Editorial Escalera; “La vida por delante, antología de jóvenes poetas andaluces”, Ediciones en Huida; “Nocturnos: antología de los poetas y sus noches”, Origami; “Poetrastros: por favor, tratad con cariño”, Editorial LVR; “Lo que habita en el cristal”, Cinosargo, etc), blogs literarios y páginas Web. Alguna que otra mención ha obtenido por sus despropósitos lírico-narrativos. Ha sido traducida parcialmente a seis idiomas. Misántropa, huraña, ermitaña: un personaje entrañable.