Las flores

Mi infancia tenía un florero
Lleno de flores de plástico
Que no tenían raíces
Ni daban fruto
Y cuya primavera era el día en
Que las limpiaban con un trapo
Todos los días florecían y
También todas las noches
Hasta que se agrietaron amarillas
Y sus almas de oxidado alambre
Asomaron por los tallos
Entonces mamá las mudó
Del florero al basurero
Donde por última vez florecieron
Y entonces me di cuenta que ellas
No eran flores de verdad
Pero tampoco eran de plástico
Simplemente
Eran
Flores.

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