Ahora ya sé por qué Toni Cifuentes llevaba tanto tiempo en silencio. Leed su espeluznante relato médico mezclado con generosas dosis “Pepegoteraotilianas” y aderezado con un chorrito de tribulaciones literarias, y os invadirá la empatía.
Cuídate esa espalda, colega.
¡Hola, Benjamín!
Hace algunos meses que no te escribo, aunque hace sólo uno desde tu última carta. El tiempo ha pasado de una forma extraña desde entonces.
El camino que emprende un escritor no es muy distinto al del cualquier persona en cualquier otro oficio. La vida es un apostar, una toma de decisiones tras otra, un volcarse en un esfuerzo, mayor en un sentido u otro, pero siempre esperando unos resultados. Y a veces esos resultados son los que esperábamos, otras veces no; otras llegan antes o más tarde, o no llegan nunca. Y, en consecuencia, podemos sentirnos decepcionados o entusiasmados, moderadamente alegres o hartos, mandarlo todo a paseo o, en esta locura sin fin, decidir que hay que seguir, seguir y seguir y seguir.
La diferencia con otros oficios reside (no tengo que decírtelo) en que normalmente si uno dedica tanto esfuerzo como requiere (o yo…
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