Nostradamus en bermudas

Qué grande es la patria,
Qué inamovible y señorial,
con sus aromas de siempre, naftalina, recuelo
y una miajita a churrito de feria.
Impertérrita en los siglos, displicente y distante,
fiel a sus santas querencias con qué arte
de lacayos y beatas se prosterna
 ante sotanas, espejuelos y monteras.
Aplausos y una copla rociera al rematador,
resucitado -rodante y destintado- de entre los muertos y la chatarra.
¡Ay Jesús del Gran Poder, no me diga ezo 
que me remata usté, por miz hijo!
Vítores a la gran cerda coronada,
que avanza sobre su carro de oro y chapa,
protegida por calaveras tuertas (¡Viva la muerte!)
con redobles, trompas y bayonetas.
Qué derroche, qué pompa,
¡Qué vaciar de testículos sacros!
¡Qué remojón de vulvas santas!
Ya llega brazo en alto,
ya cabalga sobre cabezas ateas,
indignadas, disidentes y condonadas.
Dios mío, qué relajación de esfínteres tengo,
el torso vencido, las rodillas dobladas,
la mirada al frente, el pantalón caído,

Dispuesto y en posición
para otra acometida.
Qué lindo es el verano
con Nostradamus en bermudas.