Revista Libros
En las macetas de barro rojo, al tímido sol de septiembre, brillan en el patio las flores recién regadas.
Cada verano es diferente, como los amores que en el nacen, viven y mueren. Rara vez somos más que en ese instante.
Posado en los cables de la luz un pájaro canta en el declinar de la mañana.