Siempre me creí a salvo del influjo de los vientos locos. ¡Ja! Al menos mi yo consciente. Los aires del desierto alteran a las personas hasta tal punto que son un atenuante en casos de asesinato. Así ha sido desde la antigüedad. Ya lo dicen nuestras mayores, las gentes de ese pueblo están taradas con tanta ventolera.
Suicidios, violaciones, depresiones y mil malos rollos traen consigo los "Bitter Winds". Temporales que secan el ambiente, alteran la carga iónica que respiramos y nos convierten en títeres de la química.
Pero a mi no me afectan. Las bravas ventiscas alejan de mi piel todo cuanto sobra, eso siento cuando estoy despierta. Mis lances comienzan tras besar a Morfeo, es ahí cuando los soplos de turbación me golpean. Dejo de ser quien soy y otro yo toma el control apoderándose de mis acciones.
_¡Venga ya! Jamás he sido sonámbula…_Eso es que ya estás intoxicada, los vientos locos te han envenenado.
_¿Él? No, no ha podido ser él, ni en broma se ha levantado y se ha puesto a recoger.
He sido yo. El viento de este pueblo me vuelve sonámbula. ¡Hmmm! Me gusta esta faceta mía, un yo zombi que ordena las cosas mientras descanso… ¡Ojalá dure! No siempre fue igual. Esto de la limpieza es nuevo; al principio, el sonambulismo fue un tema embarazoso, no me daba por esmerarme en hacer cosas productivas, salía en pelotas al monte y me ponía a pasear con las gallinas, las ovejas y los cerdos. ¡Amanecía con los pies destrozados! En aquellos días me aterrorizaba despertar una mañana durmiendo entre vacas sobre las arenas blancas de Punta Paloma.
¿Os imagináis? Yo en la duna abrazada a un ternerito y un centenar de kitesurfers inflando sus cometas a mi alrededor. ¿En qué mundo ácido un miedo tan absurdo puede convertirse en tu realidad de cualquier mañana?
Bendito sea el orden, la casa así se ve mucho mejor, se respira más tranquilidad.
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