Retrato en sepia

Quisiera evitar las antinomias,

decir no hay fábula en el bosque,

este es mi bosque.

Pues todo es cruel por incompleto,

hasta el pronóstico certero

del mar que es un morir,

o esa tarde de invierno cuando

otra vida, otras ingles,

otras uñas sucias…

Pues todo es real, nada ilusorio,

me pregunto si este frío,

si este paisaje, si esta ortiga seca

y el silbato de caza…

Pues todo es real y ya se mece,

mendigo entre mendigos,

alucinado en sí,

como quien afirma,

y duda, y cree,

capaz de recorrer y no nombrar,

como quien no siente

y no cree,

y no delira.

Ese tipo de cosas.

Alberto Infante Campos