Sudario de almendros

¿Dónde está mi conciencia,
 que hoy se me ha perdido 
entre el dolor y la rabia 
y el miedo a la guerra...?

¿Y dónde la tuya se halla, 

cuando torturas inocentes 
con la voz altiva 
del jinete y las armas?
 El dinero no tiene miedo, 
porque reina sobre el árbol del mundo, pudriendo hasta lo más profundo 
y engañando ángeles incautos
 que extraviaron su meta. 

Prometen y prometen mil ciento promesas, mienten y mienten y pecan y pecan. Mientras el hombre muere y el niño pena, mientras la calle es almohada 

y el lucero del alba yace bajo esta cuneta.
Yo quiero un plan, 
un mapa nuevo 
que me lleve volando 
a un mundo justo y fresco; 
quiero una meta nueva.

 Quiero yo un cielo limpio 

y todo el dinero esparcido 
en el campo yermo
 de las margaritas muertas.

 Y se abre al sol hoy la mirada mía, 

sobre las nubes ligeras que ya no reptan; porque la esperanza hoy es verde aire, 
y el alma tuya es blanca toda,
 como la de un poeta.

Sólo los versos saben dibujar la senda: tus versos; sobre las ascuas rojas del miedo y de la guerra. Y sólo el plan del maestro

 pinta el caos de camino, 
cuando el maestro está muerto
 y viste el sudario blanco 
del almendro verde en la sierra.