Urgencias

Uno de estos días (disculpad la imprecisión: es la ventaja de las vacaciones, el olvido y el sucederse insensible del tiempo; sólo recuerdo que fue hace muy poco) leí en El País la noticia del enfado y las protestas de los bomberos londinenses, hartos de la infinidad de avisos y salidas  (que habían aumentado exponencialmente, al parecer) debido a los desafueros y desaguisados a raíz de la lectura de Las 50 sombras de Grey, por empeño de algunas lectoras en conciliar teoría y praxis.
¡Ay, Marx!
(Aquí, de momento, sólo tengo noticias de esporádicas protestas -muy tibias, apenas balbuceanates- de unos santos varones y esposos entrados en años a los que entrevistaban -también a ellas- hace ya uns tiempecito.)

Sin embargo, sí me sobresalta e intranquiliza la inminente programación televisiva de Master Chef Junior.
Hoy hacían el casting, y pulsaban la opinión de algunos padres que hacían pacientemente cola para que sus vástagos tuvieran una oportunidad. Todos ellos loaban las tempranas inclinaciones y habilidades culinarias de sus criaturas, y le oigo a uno decir:
-Con meses, ya batía huevos.
No pude dormir la siesta, consternada (y seramente preocupada) por nuestros bomberos (o quizá les toque poner remedio a los pediatras) y lo que se les avecina....

Por si no hubiera bastante con las urgencias forestales.