Alonso de molina

Mencionado por:
Laura Gómez RecasMiguel Ángel Yusta
Menciona a:Antonio GamonedaIgnacio BellidoLaura Gómez RecasMiguel Ángel YustaBenjamín LeónSara Castelar LorcaAna Villalobos CarballoJulio González AlonsoJose Manuel SaizJJ Martínez FerreiroMariano García –Marlo-Jerónimo Muñoz PalmaPerfecto Herrera Ramos
Bio-bibliografía
Almería. 1960Cofundador del Grupo Poético Alaire.Colaborador habitual de la Revista Alaire Bienestar-Ciencias-ArtePromotor de los Portales de Poesía Poetas de Hoy y Blog Poetas de HoyEditor del Blog de Poesía Los Otros que me formanCoautor, junto a otros autores, del libro colectivo “Odaldecir Poemas en Lengua Castellana” editado en Buenos Aires (Argentina) durante el mes de julio del año 2003. En el mismo año aportó sus textos a la antología poética "21 Poetas por la Paz" (Australia). Ha sido antologado en el "Libro de Poetas 2004" (Córdoba, España). Algunas otras creaciones  (artículos, micro relatos,..) están expuestas en distintos blogs de Internet y en edición impresa en varios números de la revista "Transparencias" editada en Almería (España) y en la Revista Alaire Bienestar-Ciencias-Arte. En marzo de 2007, la editorial Albatros Press incluye uno de sus poemas en la Antología Poética "El Sol Desmantelado" en conmemoración del Centenario de poeta W. H. Auden. En enero 2009 su poemario La Memoria Fragmentada es incluido en la Antología publicada por la Editorial Alaire y este mismo año coordina la Antología Poética Universos Diversos. Poesía del Siglo XXI donde participan un total de 22 autores. En 2007 y 2008 coordina las antologías Un Mundo y Aparte y Área Reservada publicadas en Bubok Publishing. En julio 2010 se presenta " Tributo a Sabines: he aquí́ que estamos todos reunidos", donde es igualmente antologado junto a otros 50 autores de España, Argentina, México y Chile. En octubre 2011 coautor de la Antología Poética "Árido Umbral" junto a otros 13 autores, publicada por Editorial Alaire.
Poética
Concuerdo con mi admirado Antonio Gamoneda al afirmar que el poema es más poesía cuando es capaz de construir una visión del mundo acorde a una determinada manera de ser, pensar, sentir.  Una poesía introspectiva, filosófica, simbolista, como llave que abre otros mundos, como de similar manera manifestara Vicente Huidobro en “Arte poética“. Al margen de cualquier vehemencia o connotación alienante asumo la poesía como un refugio donde busco amparo y certeza especialmente cuando llego a sentirme tan indefenso y solo como un grano de arena en un glaciar. Poesía como camino interior, como búsqueda de respuestas a cuestiones esenciales sobre uno mismo y el mundo que nos rodea a través de la libertad que nos ofrece el poder sacar a flor de piel tus propios sentimientos y ser capaz además de transmitir belleza y generar emociones  mediante algo tan natural como es la palabra.
Poemas

No es de una enfermedad de lo deba curarme
"Estoy metido en políticaEstoy metido en política otra vez.Sé que no sirvo para nada, pero me utilizanY me exhiben“Poeta, de la familia mariposa-circense,atravesado por un alfiler, vitrina 5”.(Voy, con ustedes, a verme)"Jaime Sabines (Chiapas. 25 de marzo de 1926. 19 de marzo de 1999)
De tener que creer,de optar por una religiónprofesaría la divina fe de los elementos:
buscaría la perfección.
Hablaría del bien y de malsin conocer el bien ni juzgar el mal;me comería todos los pecados del mundo(y fecalmente los descargaría en su propia impiedad)y tan vulgares los haríaque nadie volvería a creer en las culpas.
Después escogería la certeza divina de los locos poetas (por cierto, ¿quién designa a los poetas?),esos subordinados celestes de diosque no aprietan sus dientes terrenalesen los perdidos páramos de la feni dan la mano sin realzar sus alabanzas.
Huérfano de emociones, sin la naturaleza de la poesía,nos hallamos desérticos, baldíos y desnudos:
un modelo uniforme de estéril melodía.
Sin cantos que alabar sobre nosotros mismos, nuestra sombra dirige un cortejo de árboles,distraídos, sin savia,bailando insatisfechos de hierbas y preceptos;los músculos vacíos sin creatina feroz,sin cosas importantes que atender(por cierto, ¿quién decide qué cosas son importantes?).
¿Y qué elegantes manos no se deforman ni se manchan?. Tampoco se destiñen en la lluvia los párpados mestizosni un ánfora es la incierta mujercon los brazos abiertos a la espera de semen.Que una palabra dulce es un paisaje abierto al corazón de la tierra,a un enorme jardín sin esclavos ni exilios ni rendiciones ni afonías,es la luz despejada de puertas y de úteros.
Soy demasiado tonto para creer en mí. Sin matar una mosca o sentir culpa por nada,no suelo respetar las reglas -aunque las conozca todas-;así y todo, una víborapodrá un día morderme algún miembropara que únicamente los purosconsigan derribarme,echarme a un lado y taponarme alguna herida.
No voy a detener mis pasos ni a elevar mi silencio a ninguna cumbre,no es de una enfermedad de lo que deba curarme.
Renegamos de todo y luego nos morimos de soledad.
Cucha Sabines, mucho aprendí de dios, de ti.
.A Sabines al cumplirse dos lustros de su marcha19 de marzo de 1999
.-.-.-.-.-.-
Es difícil gritar on the street lonely
Precipitado en la apatía de las razones,sin respuestas ni aspectos que atender,penosamente solo, demasiado vacío,sin cargas ni destinos nutridos por mi pecho;concreto en la ceniza y el disoluble credorechinaban mis dientes, lying on the sidewalks;con la vida desnuda corriendo en las cantinasinsensatas mis manos procuraban mujeres.
Zarandeado al viento como hoja en ventolerayo estaba al margen de cualquier destino;bajo el sol caminando, aquel año bisiestoen el aire estallé mis monedas, and my luck,en tanto recorría las plazas y las angostas bocacallessin cosenos ni senos donde albergar los sueños;descolgaban las horas con la sed del hambriento,envenenando un alma urgida de calory un corazón en combustión emergenteque sellaba sus besos con los pardos del aura.
Es difícil gritar on the street lonely;la mujer dijo hello y yo rompí mis ojospara mirar su escote insinuante y sedoso;reincidían momentos en los signos de aquariusy mojaban los sueños sin posar la cabeza sobre el agua.
La medianoche es trampa.Escucha Camarón, oye la noche,busca en su llanto el rendido sexo;
mientras templada ellase perfuma la cara con los ojos del alba,un orgasmo creciente late en su aliento blanco.
Soñé en un pie derecho aterido de frío
Tápame esta demencia de burbuja que solitario te pienso, esa malvada poesía que te rechina en los dientes, tan solo soy un extraño en la fatalidad poética, en el linde perdido de la palabra, al otro lado de un verbo que intenta escurrirse de su predestinada espuma huyendo cobarde hacia los cuchillos de una ausencia que muere en el ayuno.
Tápame con una losa o tápame de frío o de locura, pero no pongas una muralla ni una hoguera en las ranuras de la noche porque debo traspasar la nebulosa hambruna de la frustración.
Pregúntame quién soy, a qué dedico mi orgullo o la indiferencia con qué amarilleo las calles, dime qué rostros o qué estampas elogio con la mirada ingenua de terapias y la indigna manía de responderle a todo.
Podría usted tener razón, es bastante absurdo todo esto, soñé en un pie derecho aterido de frío, el izquierdo escuchaba parsimonioso el clarinete indeciso de Allen Stewart, no es un día para subir sobre los hombros la gloria de Annie Hall ni de prender fuego a esa llama que arroja fósforo sobre las distraídas promesas de un poema que enjuaga sus hebras al vasto sol de un silencio analfabeto.
Tápame este barreno, este volcán de mi geografía.
.©Alonso de Molina