EL ESCRITOR. Hombre, por favor.

“Los negros no solemos ser invitados a las presentaciones de los libros. Solemos ser incómodos, como un amante en una boda”. Siempre he pensado que la figura del escritor mercenario mal pagado, haciendo el trabajo que otros firman, era una auténtica mina dramática. Pero, esta vez, ha sido Robert Harris quien se adelantó con una novela que Roman Polanski ha llevado ahora a la pantalla. Una adaptación a la altura de sus mejores películas con la historia de un escritor encargado de redactar las memorias del ex-Primer Ministro británico acusado de torturar a yihaidistas. Aunque yo lo hubiera hecho igual pero con Answer enfundado en sus botas. Y es que es inaudito que en un país como el nuestro, lleno de políticos honrados y escritores que publican incansablemente como quien hace calceta, nadie haya escrito una buena historia -con más caspa, bueno sí-. Creo que hace dos Babelias alguien hablaba de que es lamentable que la guerra de Afganistán, el conflicto en el que más soldados españoles han muerto desde hace ni se sabe, no haya servido de inspiración a nuestros escritores, salvo dos o tres excepciones. Pero señores, Fabra, Camps, Aznar, Aguirre y sus espías... hombre, por favor.
El escritor. Thriller político narrado con una precisión y un equilibrio de relojero suizo. No sólo porque la música y la fotografía recuerden al Hitchock de Con la muerte en los talones o Los pajarracos, sino porque los diálogos, las interpretaciones y la dirección son un elegante baile de suspense con las dosis justas de humor, de intriga y de acción. Alejada de los tópicos y de los números malabares a los que estamos acostumbrados, Polanski opta por la flema inglesa para presentarnos la historia de este negro, interpretado por un Ewan McGregor tan solvente y magnético como siempre. Aunque quizás lo más sorprendente sea ver a Pierce Brosnan disfrazado de Tony Blair, demostrando que su talento está muy por encima de su filmografía. Bastaría una sola secuencia de El escritor para ahorrarnos las interminables horas de thrillers insulsos a los que nos tienen acostumbrados los productores americanos cuyas mentes calculadoras se preguntan qué porcentaje de tiros y persecuciones hay que poner para que sea solvente en la taquilla. Afortunadamente todavía hay directores como Polanski que les importa más bien poco.
Pitu