Escasa variación

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                                                   (➿Sobre un verso de Antonio Machado)
La terrible cordura del idiota
se nos clava en la frente, aunque fingimos
al exterior risueñas caras, mimos,
muecas vacías que el vacío agota. Y afirmamos —con nuestra voz que azota
la verdad de los otros— que sentimos
un lento desgranarse de racimos
por la pena repletos, gota a gota. Pero al quedarnos solos meditamos,
se nos viene a la boca la locura
y escupimos la rabia de lo cierto. Nos ocurre lo mismo cuando vamos
por la vida buscándola: nos cura
la terrible vivencia de lo muerto.