Harto...

Habrá sido tan irreal el asunto
de estos crimenes sin pagar,
de saltar al bote, sin marea ni capitán
que conduzca este naufragio
a tierras extrañas
miscelaneas
que me hacen acordar
a otros tiempos
en los cuales, ella no era más que un sueño
sin mirada ni rostro definido
ahora es un retrato que sangra en mi corazon
una postal de algo no tan lejano
pero son cosas que no entiende de calendarios
solo suceden
quizas haya sido porque sos mi maga
la que todo hombre busca y luego pierde
para luego, conformarse con migajas
miserables de quién sabe proxima
indigna, mundana, mujer siguiente
que basta mirarla de frente
y decirle, que sólo es miseria
"no le llegás ni a los talones"...
porque sepanlo, que despues de ella
todo arte será superfluo,
sombras chinescas de la nada
escribir esto por catarsis, quién me manda!
solo sé que sin llegar a destino, parto
solo sé que estoy podrido, h-a-r-t-o...